PEDAÇOS DE LUCIDEZ

Esperas

2011-12-05T11:18:00.000-08:00

Esse texto foi elaborado para a Oficina de Criação Literária da Universidade Estadual de Feira de Santana (UEFS). Nem preciso dizer: eu-lírico mode on.

Você sempre esperará algo de alguém. É inevitável. De uma forma ou de outra, você nutrirá expectativas com relação às pessoas. Boas ou más, você as nutre. Você confia nisso e de uma forma, sabe-se Deus como, você acredita que suas expectativas serão supridas. Pior que isso: você gosta de conviver com a ideia de que, um dia, elas serão superadas. Então você tenta elaborar mil planos para ser supreendido, de como isso se daria. É natural, você diz. Você diz isso e espera.

Você espera um "bom dia" ao acordar. Você espera que notem suas olheiras no dia seguinte, que percebam que a sua noite não foi das melhores, que te perguntem porquê você chorou tanto ontem à noite, de quem você sente falta. Você espera que o olhar seja recíproco, que sintam falta da sua presença, que perguntem como foi o seu dia, que a caixa do correio esteja cheia, que o telefone toque. Você espera que todos imaginem o quanto você está bem e feliz neste exato momento, que cogitem sobre a sua felicidade e do quanto a sua ausência incomoda, suas histórias, seu jeito. Você espera que sintam saudades.

A campainha. Foi no apartamento ao lado. Você finge não se importar. Já são três horas da manhã, você decide preparar mais uma garrafa de café. Dormir? Hoje não. Há uma grande sala te esperando. A sala está lotada: você e você. Entre um movimento e outro, você espera que alguém adentre à sala. Ninguém. Nesse momento, talvez, você esboce um sorriso. É melhor assim. Repete isso enquanto se olha no vitral da janela. Sua vida tranformara-se numa grande sala de espera. Afinal, pra quê esperar? Num estalo, percebe-se.

- Não preciso esperar- murmura. Principalmente, quando não há ninguém fazendo o mesmo por mim. A vida é uma questão de conveniência. Alguém pode te ligar hoje, amanhã não, as pessoas fingem, é tão mais cômodo, tão fácil. Ninguém está interessado se você teve pesadelos ou sonhos na noite passada, ninguém se importa com o fato de você estar cansado hoje ou não. Tão mais cômodo ser assim, tão mais cômodo fingir.

Repetia isso, queria se sentir melhor.

- Você pede licença porque quer passar, diz "obrigado" para não romper protocolos, tenta olhar nos olhos na esperança de mostrar uma verdade. Você é especial até o dia que isso convir a alguém. A vida é assim, as pessoas são assim e todos sorriem uns para os outros, porque eu só dou o que eu recebo, isso é lógico, óbvio. Enquanto isso todos seguem o script, e encenam a peça teatral. Uma fantasia é bem mais interessante do que um fato real. Nu, cru, como ele é.

Neste momento, talvez, você esboce um sorriso. Sou feliz demais. Você agora está do outro lado da cidade, tomando um café com a velha e amarga companheira de longa data, sua cara solidão; divagando sobre todas essas coisas enquanto se entorpece com mais uma xícara de cafeína. Daí você conversa, entre um gole e outro, sobre o quanto a sua vida é boa, o quanto ela está ótima agora, melhor impossível, sobre o quanto as pessoas são desnecessárias na sua vida.

O telefone tocou. Café demais faz a gente delirar.

Hoje

2011-11-04T11:49:00.001-07:00

Eu não sei bem o que dizer em momentos assim... Fico meio sem jeito, não sei... Não é vergonha, é que sempre acho que você me lê, e realmente me lê, então qualquer esforço que eu fizer em te mostrar algo novo será vão, previsível, corriqueiro.

Mas hoje eu só queria dizer que é bom me dar conta que, pelo menos, nosso amor (o nosso) não mudou, a rotina não o pegou. Hoje eu queria te dizer, assim, que os seus olhos continuam os mesmos, pelo menos pra mim. Seu abraço, seu cheiro, seu colo.

Eu sempre tenho muito pra te falar, eu falo demais, mas hoje eu acho que não serei tão extensa quanto de costume, não por falta de assunto.

Hoje eu queria te contar sobre como estão sendo os meus dias desde que te conheci. Te falar como o café se torna amargo com tua ausência. Hoje eu queria te lembrar do nosso primeiro encontro, do dia em que segurou minha mão pela primeira vez, e do quanto eu fui arrogante, autossuficiente e pedante ao início de tudo. Hoje eu só queria relembrar o modo como você me conquistou.

Te dizer que meu rosto encaixa perfeitamente no seu ombro, e que suas mãos são as únicas que não ressecam meus cabelos. Que esse tecido da sua roupa seca facilmente as minhas lágrimas de uma forma incrível.

Hoje eu queria te dizer que o coração dói de vez em quando, mas que dá pra levar, que o orgulho ainda tenta me pregar peça, e que as esperas ficaram cada vez mais confortáveis.

Hoje eu descobri que não há nada melhor do que sentir a sua mão no meu rosto. E que minhas cicatrizes são feias demais, mas que eu perdi a vergonha de te mostrá-las.

Hoje, eu não imagino a minha vida sem você.

Hoje eu quero te dizer que "te amo", e que espero o momento em que poderei te dizer tudo isso pessoalmente.

Lá... Onde as ruas são de ouro.

Uma polêmica

2011-09-15T06:25:00.000-07:00

Olá, pessoas.

Como vocês perceberam, tem mais de um mês que não apareço aqui. Fim de semestre, provas, trabalhos, enfim... Mas eis que aqui estou e sem mais delongas, devo dizer que o texto que segue logo abaixo foi uma avaliação solicitada pela minha professora de Política e Gestão, na UEFS. Na mesma, deveríamos expôr nosso ponto de vista com relação à professora (que é uma boa professora) e às nossas aprendizagens. Particularmente, eu acho a disciplina uma utopia sem tamanho, salvo o fato de termos que decorar leis, não vejo tanta importância assim nela, estou sendo sincera e expus tudo isso na minha redação, que foi crítica, mas moderada. Desabafei tudo que estava entalado na minha garganta desde o início do semestre e que eu nunca socializei. Pois bem, eu não precisava de ponto, então não precisei bajular ninguém. Brincadeira. Eu realmente não precisava de ponto, mas se precisasse, seria tão sincera quanto. Acho que a função de uma universidade é essa: fazer refletir sobre, e não criar mentes "xerox". Eu nem preciso dizer que a minha professora quase me estrangula, mas que seja: eu fui sincera. E passei direto também, hahaha. Então lá vai...

(Guarde a sua pedra, ufanista!)

"Acredito que a professora em questão teve domínio dos conteúdos e, principalmente, da turma. Compreendo que o conhecimento de determinadas leis relacionadas à educação seja importante, entretanto, tratou-se muito mais de debates e "alfinetadas" no governo do que qualquer outra coisa. Não que isso também não seja importante, de fato o é, porque incita a formação do pensamento crítico (...) A teoria da LDB é, até certo ponto, "bonita" e "perfeita". Isso, teoricamente. A prática nem sempre corresponde à teoria, na verdade, quase nunca, e até mesmo essa teoria é questionável, mas a consideremos como tal.

A questão é que a maioria dos projetos governamentais são falhos e preocupam-se muito mais com soluções a curto prazo, e, diga-se de passagem, na maioria das vezes, ineficientes. Nem sempre acabar com o problema, mas amenizá-lo, torná-lo menos feio, menos aparente o panorama nacional e mundial.

A LDB não da conta de resolver todos os problemas da educação, assim como não cabe somente à escola e ao governo a culpa pelas injúrias sociais decorrentes de um sistema educacional falho.

O problema da educação não tem suas raízes no interior de uma família mal estruturada, Machado de Assis é um dos que quebra esse paradigma. A falha na educação do Brasil está fundamentada num sistema político-social mal estruturado e de anos trás. Todos questionam o grande avanço cultural e social das nações europeias e norte-americanas. Os mais patriotas dirão que, quanto a isso, somos iguais. Que não soe anti-ufanista ou socialista esse meu discurso, mas a bola de neve já cresceu e vem descendo montanha abaixo. Não se pode esperar muita coisa, nesse aspecto, de uma nação que optou, em seus primórdios, pelo extrativismo e pela escravidão.

Embora pareça pessimista, não acredito que o problema da educação seja erradicado. Talvez amenizado, mas seria romântico demais pensar em sua erradicação.

A disciplina "Política e Gestão" fortificou ainda mais minhas teorias: o Brasil gosta mesmo de um utopia. E quem não?"

E então minha professora quis me matar.

Voar

2011-07-09T12:00:00.000-07:00

Cantar a felicidade sobre as nuvens, tocar no sol e não se queimar, subir em árvores sem se ralar, escalar montanhas em questão de segundos. Ver onde o arco-íris nasce e onde ele termina, descobrir pra onde os pássaros vão ao final de mais um dia, encontrar os anjos e perceber que se parecem comigo. Brincar com o vento, sentir ele me desequilibrar, me jogar de uma lado para o outro, na certeza de que ele nunca irá me derrubar. Porque há quem nunca nasceu para isso, mas há aqueles que pertencem aos céus.

Voar, para mim, nunca foi tarefa fácil. Exige empenho, disciplina e uma enorme vontade de ir mais além. Não nasci com nenhum destes.

Logo de início, a primeira coisa a se ter para aprender a voar é adquirir asas. Algumas pessoas já nascem com elas e possuem uma facilidade nata de chegarem às alturas. Outras, as adquirem quase que despretenciosamente, nunca as quiseram, ou, nunca demonstraram querê-las, elas nasceram naturalmente, como as unhas que crescem na ponta dos dedos sem vontade própria, ou como cabelo que aumenta um centímetro de semana em semana. Normalmente, pessoas assim não usam suas asas, é como ter dois carros e só andar a pé. Mas existem aqueles que necessitam de asas porque a vida de terrestre é massacrante demais para estes, aqui eu me encaixo. É mais uma questão de sobrevivência do que de sonho, ou desejo. Este grupo, simplesmente, necessita das asas, e estas lhes nascem da forma mais dolorosa possível. Basta observar as cicatrizes nos ombros. Não são bonitas.

Então, inicia-se assim um longo processo de adaptação. Tive dificuldades em suportar o peso das asas. Dormir era muito desconfortável e, à medida que elas cresciam, fui privada de entrar em alguns lugares. Neste período, é comum os que não têm asas sentir medo dos que as têm. O tamanho das asas costuma afastar aquilo que ocupa o espaço delas.

Quanto à elegância, foi me imposta. Quem tem asas, obrigatoriamente, deve andar com a coluna ereta, o pescoço firme, o olhar fixo e perpendicular ao chão, tudo isso de forma leve, sem parecer mecânico. Qualquer descuido resultaria em dores mais tarde.

Entretanto, o ponto mais difícil é se manter no ar. No alto. Aqui, a dificuldade de respirar é muito maior, o céu nem sempre está azul límpido, o sol às vezes não brilha, mas descer já não me cabe mais.

Eu tenho asas, aproveitarei os céus. Aqui eu canto, desafinado, mas canto. Me pinto com o brilho de alguma estrela, choro sem me importar porque o vento secará as lágrimas. Adormeço numa nuvem qualquer e acordo sobre o mar.

É que já estou alto demais e tudo lá embaixo ficou muito pequeno para mim.

É você

2011-06-22T14:40:00.000-07:00

Não é pra sempre, você sabe que não, mas eu te preveni.

Só que você se abandonou, se deixou acostumar, ser levada, eu te disse pra não parar de remar, eu te pedi pra não desistir de lutar, por mim, por nós. Eu preferi me distanciar, mas pode haver algo de bom na distância, eu não descobri ainda, mas deve haver, tem que haver. Saudade nunca foi um costume meu, sempre te tive por perto, agora não. E nessa brincadeira de ver quem é o mais orgulhoso, parece que você se acostumou.

Eu sonho com você todos os dias, eu me desfiz dos seus retratos e souvenirs, mas eu decorei cada frase que você costumava usar. Eu solto uma delas, vez ou outra. Eu mato a saudade assim, antes que ela me mate, porque quando penso em amor é em você que eu estou pensando.

Eu espero sempre algo de você. Eu espero você me olhar, me notar. Eu crio expectativas. Eu me arrumo mais porque acho que hoje você vai me ver diferente. Eu espero todos os dias você se aproximar e me dizer que a brincadeira acabou. Mas você não veio, ou está atrasada, então eu decidi te esperar.

Eu te encontrei ontem, como você está linda. Você é linda. É orgulhosa, mas não sabe mentir com os olhos. Sempre te disse isso: a mim, você não engana. E foi tão bom te ver, assim, de perto, pertinho. Eu acho que você não olhou nos meus olhos, às vezes eu penso que você tem medo deles, mas eu te olhei bem, e você anda triste.

Te observo todos os dias e você nem sabe. Você chora sempre, mas não me vê. Eu sinto vontade de me aproximar e te abraçar, enquanto você chora no meu ombro e soluça copiosamente, como fazia antes. Eu sinto vontade, mas não vou. Você entende tão bem de palavras, eu usaria algumas e te machucaria de novo, e você me desprezaria com sua frieza e seus ares de quem-não-se-importa.

Eu tento disfarçar, mostrar que estou bem, olho pra você de relance, mas volto-me para o meu grupo e dou risada. Eu choro por dentro. Sou bom em disfarces.

Quando te encontrei ontem, senti vontade de te puxar pelo braço e dizer tudo que eu tenho medo de dizer. Eu quis te dizer que foi tudo pra você, que é você, mas você passou por mim sei nem ao menos me olhar. Você estava tão longe. Então eu uso de mil e umas estratégias pra ficar perto de você, mas você não me nota, e eu começo a sentir vergonha, chego a pensar que você está olhando pra mim, desvio os olhos rapidamente. Eu guardo comigo essa ilusão, de que você me olhou sem eu perceber.

Eu já te disse que você não precisa trazer nada, já te avisei mil vezes que quem se baseia em reciprocidade nunca entendeu de amor, eu continuo esperando.

Eu sei que parece tudo clichê, até tentei fazer uma música, eu iria usar uma metáfora sobre "escritas à base de sangue" mas não funcionou, então eu preferi te escrever porque eu não teria o que dizer se tentasse fazer isso pessoalmente.

Chorando, ela leu cada palavra escrita e, ainda soluçando, escreveu um bilhete.

E os pássaros, as praças, as pessoas, as canetas e todos os bilhetes do mundo inteiro repetiam o que eles nunca cansaram de dizer um pro outro:

"Foi com você que eu sonhei a minha vida inteira."

Inverno

2011-06-09T13:17:00.003-07:00

Esse texto não é de cunho auto-biográfico, trata-se apenas de um texto escrito para um site do qual sou participante (Jardim de Clio), não tem nada a ver com a minha vida e nem é em homenagem ao dia dos namorados, portanto, por favor, não confundam meus textos com minha vida pessoal, nem o meu eu-lírico com as minhas histórias de vida, as duas coisas estão bem separadas, além do mais, nem seria inteligente da minha parte usar um blog como diário, até porque, literatura não é biografia.

Um vento muito frio no rosto, uma xícara de chá quente para aquecer a alma, a mão gelada tentando se aquecer sozinha, a fumaça do chá que inebria o ser. Uma coberta quente para amenizar a dor, um sopro na fumaça da xícara, para não perder o costume, um livro velho pra relembrar o amor. Porque depois de um tempo, a alma cansa, o sorriso bobo se esvai, as fantasias se perdem, o tempo massacra as esperanças, o inverno agora é aqui dentro.

Quando o tempo não passa lá fora, se morre um pouquinho de cada vez por dentro. Os olhos não brilham, o sangue não pulsa, seu corpo se fecha e é incapaz de externar qualquer sensação, qualquer emoção, qualquer coisa que te provoque qualquer outra coisa. Seu coração foi esquecido numa esquina qualquer. De uma rua qualquer. Procura-se.

Quando se perde o coração, a mente anda meio errante e se torna inconstante feito água, tentando se adaptar a qualquer situação, se moldando a qualquer condição. Racionais são pessoas mentirosas que não perderam o coração, muito pelo contrário, guardaram ele na última gaveta da cômoda, atrás de todos aqueles objetos e cartas e lembranças, alimentando-o a pão e água, visitando-o todos os dias, pedindo conselhos pra uma mente boba, bobinha. Mentirosos.

Ajeite-se no sofá, fique mais confortável, a temperatura caíu mais um grau. Agora vai congelar.

Seguiu para o quarto, levou o chá, a coberta e o livro junto. Um bichinho de pelúcia lhe fazia companhia, manter a ideia de solidão a assustara mais ainda. Conservar a ilusão da companhia era sempre mais agradável. Com certeza. Com certeza.

Não precisava ser assim, nem precisava eternizar, podia ser tudo, menos o único. Poderia ser mentira, não precisava ser pra sempre, poderia ser qualquer coisa, menos o primeiro.

Perdeu o coração. Acharam e o jogaram no lixo.

Cubra-se direito. Agora nevou.

Conselhos aos poetas que se dizem filhos de Camões

2011-05-26T20:03:00.000-07:00

A você. Que senta e diz que é poeta.

Que senta e se aventura numa luta com rimas que não fazem nenhum sentido. Que cria neologismos para se dizer modernista ou parecer a segunda versão de Caetano. Que fala de um amor tão piegas quanto o que está estampado nas letras do Restart, do Justin Bieber, e de tantos outros clichês musicais.

A você, que não tem mistério, que diz apenas por dizer e que abusa das reticências. Que não tem entrelinha nenhuma e que é óbvio descaradamente. Que olha pra árvore e decide escrever sobre ela, que abre o dicionário e usa a palavra mais incomum que encontrar no seu texto. Você, leia-me, leia-me bem: você não é poeta. E não se ache o gênio do lirismo só porque passou a vida toda em volta de frases e trechos de Clarice Lispector e Caio Fernando Abreu porque não, você, definitivamente, não é.

Poesia não é expôr sua vida de forma escancarada nuns versinhos com rimas prontas de uma maneira que todos TE reconheçam ali. Poesia é mais que isso. Não é um atirar de palavras bem arranjadas que se faz pra conquistar alguém, nem um punhado mal arranjado de letras que machucam. Você quer ser poeta? Então não atire palavras ao léu, pousando de intelectual, apenas sinta-as. Também não use a poesia como resposta ou indireta a ninguém, ela não tem culpa de suas desventuras, sobretudo, as ortográficas. Você quer ser poeta? Faça com que os outros SE reconheçam no que você escreve, mas não transforme a sua poesia num diário, nem a encha de mesmices, apenas não escreva pra você. Escreva para quem tem alegrias como as suas, tristezas como as suas, que sofre como você sofre, que ama como você ama. Escreva para quem você nunca viu, pra quem te ignora; escreva, até, para quem não escreve. Escreva para e não sobre. Poeta que é poeta, sangra; o que é absolutamente inaceitável é que, para se obter o sangue, você precise forjar a ferida. Isso não é ser poeta. É ser burro.

Janelas

2011-04-27T14:57:00.000-07:00

— Desde hoje, não és mais, ó matéria vivente,

Do que granito envolto em terror inconsciente.

A emergir d'um Saarah movediço, brumoso!

Velha esfinge que dorme um sono misterioso,

Esquecida, ignorada, e cuja face fria

Só brilha quando o Sol dá a boa-noite ao dia!

(Charles Baudelaire)

Passos rápidos nos três degraus da calçada frontal, abriu a porta. Tudo exatamente como deixara. Uma estabilidade em meio a bagunça, um cheiro de mofo contrastando com as rosas que acabara de receber, uma imperfeição que causava ânimo somente a ela. A mesma sala, o mesmo quarto, a mesma cama. As manchas das paredes estavam minuciosamente planejadas, os três livros que estava lendo ao mesmo tempo, os pedaços de LP's pelo chão, tudo se encaixando de uma forma meticulosa. Roupas, lençóis, sapatos esparramados por todos os lados, a cabeça; do mesmo jeito que a casa- revirada- mas uma agradável sensação de que tudo estava intacto e a janela que continuava aberta. O som do piano tocado pelo vizinho que ela nunca vira. Já perdera as contas das vezes que passara pela frente de sua casa na intenção de ver o seu rosto, nada seria melhor do que a certeza de que ela não o teria inventado, de que tudo não seria apenas um delírio de alguém que chega cansado e ouve melodias enquanto mexe, vagarosamente a cabeça, mas não canta, porque vive de suspiros. E ela o viu. Ele também. Mas nada falou, porque não se fala com estranhos e o que o vizinho pensaria?

Nenhum resquício de diálogo, engraçado como se conheciam muito bem. Ela mudara o sofá de lugar, ele não poderia se incomodar. E ela pedia: "Toque mais uma!" e se riam demais. Só se ouviam as notas, apenas.

Mas as notas pararam, o tempo passou, ela fechara a janela, ele, finalmente, ouvira sua voz, cantando "Esperança cansa, cansa de esperar." E ele tentava acompanhar, sussurrando baixinho "Esperança... cansa,... cansa de... esperar." Mas a memória lhe faltava, se perdia pelas manchas das paredes. Ela parara de cantar, pensava em incômodo, e o que o vizinho pensaria? Comprou mais rosas, o cheiro de môfo poderia incomodá-lo, a janela estava fechada. E ele a procurava todos os dias, na fumaça do café que escapara pelas frestas da janela, nas rachaduras dos vitrais. Em dias de muito sol, ela abria a janela, até que deixou-as assim pra sempre. Mas nunca estava ali. Jamais falaria com ele, jamais.

Ela morreu numa tarde de outono. Fria, inerte.

Ele, o vizinho da janela sempre aberta, virou-se para o piano. "Se você tiver que escolher entre você e o seu amor, você escolhe quem, você escolhe quem?". Continuava, era bonito o que cantava: "Mas eu tenho ainda um grande amor pra te dar, quero saber se você aceita ele como for."

Cantava para conservar a dor. A vida tinha gosto de mofo.

O enterro dos mortos

2011-04-25T23:50:00.000-07:00

Abril é o mais cruel dos meses, germina
Lilases da terra morta, mistura
Memória e desejo, aviva
Agônicas raízes com a chuva da primavera.
O inverno nos agasalhava, envolvendo
A terra em neve deslembrada, nutrindo
Com secos tubérculos o que ainda restava de vida.
O verão; nos surpreendeu, caindo do Starnbergersee
Com um aguaceiro. Paramos junto aos pórticos
E ao sol caminhamos pelas aléias de Hofgarten,
Tomamos café, e por uma hora conversamos.
Big gar keine Russin, stamm' aus Litauen, echt deutsch.
Quando éramos crianças, na casa do arquiduque,
Meu primo, ele convidou-me a passear de trenó.
E eu tive medo. Disse-me ele, Maria,
Maria, agarra-te firme. E encosta abaixo deslizamos.
Nas montanhas, lá, onde livre te sentes.
Leio muito à noite, e viajo para o sul durante o inverno.
Que raízes são essas que se arraigam, que ramos se esgalham
Nessa imundície pedregosa? Filho do homem,
Não podes dizer, ou sequer estimas, porque apenas conheces
Um feixe de imagens fraturadas, batidas pelo sol,
E as árvores mortas já não mais te abrigam, nem te consola o canto dos grilos,
E nenhum rumor de água a latejar na pedra seca. Apenas
Uma sombra medra sob esta rocha escarlate.
(Chega-te à sombra desta rocha escarlate),
E vou mostrar-te algo distinto
De tua sombra a caminhar atrás de ti quando amanhece
Ou de tua sombra vespertina ao teu encontro se elevando;
Vou revelar-te o que é o medo num punhado de pó.
Frisch weht er Wind
Der Heimat zu
Mein Irisch Kind,
Wo weilest du?
''Um ano faz agora que os primeiros jacintos me deste;
Chamavam-me a menina dos jacintos."
- Mas ao voltarmos, tarde, do Jardim dos Jacintos,
Teus braços cheios de jacintos e teus cabelos úmidos, não pude
Falar, e meus olhos se enevoaram, eu não sabia
Se vivo ou morto estava, e tudo ignorava
Perplexo ante o coração da luz, o silêncio.

Trecho de ''Terra Desolada'', publicado pela Editora Nova Fronteira em ''T.S. Eliot - Poesia''.

Fomos

2011-03-31T21:53:00.000-07:00

Do lado de cá, eu
E tu, do lado de lá
Tu, avesso
Eu, sempre aqui.

Já não te vejo por toda parte
Não te encontro dobrando esquinas
É bem verdade que fazes falta
Não é saudade o nome disso.

Andas pomposo, fiquei sabendo
Demos três vivas aos que desamam!
Sentir sua falta não me incomoda
Ora, que bom, a ti nada falta.

Eu não o vi, enfim,
Não são teus olhos estes
Enfim, o fim, sim!
Deves brindar, festejes.

Porque nós éramos, fomos,
Tu já não és. Nem eu.
Sugiro, então, acostumar-te
Soes os cálices, mais um desamor teu.

***

Esse texto está horrível, assim como os últimos que postei. Acostumem-se, parece que isso será frequente. Já tive melhores momentos literários...

Rememórias.

2011-03-19T09:00:00.000-07:00

Restou-lhe passar a noite sozinho.

Depois de andar pela casa, sentar-se no sofá, andar de novo pela casa, entrar em todos os quartos, sentar-se novamente no sofá, pegou o violão para que a noite adiantasse o passo. No chão. Sozinho. A noite não adiantou.

Arrisco-me a dizer que estaria angustiado, mas só arrisco-me. Ele nunca se demonstrou claramente. Estando triste, demonstrava alegria, estando alegre, cobria-se de amargura. Mas, agora, estava sozinho. Já não era necessário o jogo de disfarces, por mais habituado que estivesse a usá-lo.

Era jovem, conservava uma aparência até agradável, sua estética fazia jus à idade que tinha, mas não era tão simpático quanto parecia. Nem tão sincero. Falava bem, pouco, conquistava muitos. Escolhia meticulosamente as palavras, assim, estaria livre de qualquer compromisso futuro. Astuto, ria esporadicamente. Ingenuidade não mais lhe definia.

Mesmo com uma mente muito bem articulada para a sua idade, tinha o espírito de ansiedade natural dos jovens. Em algum ponto da história, chegou a acreditar em eternidade, no fato das coisas se construírem paulatinamente e durarem para sempre, mas sofrera, tudo lhe escapara às mãos. Não gostara de sentir, endurecera, agora passava o tempo arquitetando projetos sem fim, ocupando-se de muita coisas (que talvez nem tenham um futuro), não teria tempo para sentir falta de nada, pensava. Já não descansava e nem percebera quantos machucara durante o caminho.

Ficar sozinho estaria sendo uma experiência inédita. Sempre foi muito cercado de pessoas, certamente, agora se sentia estranho. Embora sempre soubesse que passar um tempo sozinho, afastado, era algo comum a qualquer pessoa, e até necessário, não estava ali porque queria. Nunca gostou de não chamar a atenção. Sempre fez muita questão de sentirem falta da sua presença. Algo nato, quase uma vocação. Mas permaneceu só, mesmo contrário à sua vontade, e a princípio, arrisco-me novamente a dizer, que até se saíu muito bem. Sabia convencer qualquer um que tal situação lhe favorecera e que estava dentro de seus planos.

Mas sentia-se vazio. O violão não lhe fazia mais companhia. E enquanto a madrugada se aproximava, não conseguia entender porquê ainda estava ali. Desanimado, voltou a andar pela casa. Sentou no sofá. Chorou.

Agora sentia-se abandonado. Arrependeu-se.

Seus disfarces não devolveriam o que perdera. Seu amor, aquele em que ele não acreditou e que o endureceu, sua família, o que amava fazer... Nada voltaria a ser como antes. Não adiantaria dormir. Fechou os olhos por um segundo, tocou sua música preferida, lembrou-se do último beijo, sorriu. Abriu os olhos.

Nada haveria de mudar.

Como quem sente saudade, encostou o violão, apagou a luz, balbuciou qualquer coisa, de leve.

Então carpe noctem, ma chère. Carpe noctem, clic!

Não espere nada

2011-03-17T13:11:00.001-07:00

É difícil imaginar o fim das coisas. Perder o controle delas é pior ainda. É deprimente, angustiante.

Bom mesmo é estar livre de qualquer obrigação, é não impôr nada.

É por isso que te digo: não espere muito de mim. Não espere beijos apaixonados, juras de amor eterno, poesias, um outdoor com a nossa foto, no meio da cidade, declarações numa praça enquanto você toma sorvete e a calda de kiwi suja a sua saia colorida.

Não espere versos de amor, nem serenatas na sua janela. Caixa de chocolates, nem anéis de brilhantes. Não espere rosas, nem músicas que relembrem nossa história, não espere que eu te responda quando você me pedir.

Tudo isso pode ser lindo, e é, mas conviva com a ideia de que, talvez, nos tornemos desconhecidos um dia, quem sabe? Te aprisionar seria fatal, você é tão mais linda livre...

Hoje eu tô dizendo pra mim que te amo, que tô convicto disso, que seu abraço é tão confortante quanto uma colcha de retalhos (àquelas que qualquer vó faz pra seus netos), que preciso de você aqui, que passo horas imaginando como seria bom acordar com você do meu lado, que sinto falta do seu cheiro quando você não está por perto, que me faz bem segurar sua mão quando faz frio, que você é a mulher mais incrível que já conheci. Hoje eu tô me dizendo tudo isso, só não espere muito de mim, não te prometo nada, não sei ser previsível.

Mas fazer tudo isso é te interromper, te brecar, te privar de seguir comigo, te estacionar na beira da estrada, eu prefiro te eternizar. Sem muitas exigências. Assim. Simplesmente.

Não espere nada de mim, só me espere.

A gente não precisa se entregar nesse frenesi louco das coisas tortas, amor não é esse tipo de entrega que a gente se acostumou a ver, obssessiva, destrambelhada. O amor é um fruto bem maduro, com doçura exata: nem muito doce, nem muito amargo. É encontro, equilíbrio.

Eu optei por te amar assim.

2011-02-02T12:04:00.000-08:00

E depois de um tempo, ela abriu a janela e saltou. Um pouco confusa, ou talvez nem isso. Já não tinha as preocupações de antes. Planos não estavam mais em seus planos. Nem exigências de compreensão da parte de um desconhecido. O mundo ainda girava devagar, a garoa, às vezes lhe doía, mas andar descalça já não lhe fazia mais mal. Ela sorriu. Enfim, tudo é como é. Inteiros ou frações.

Atravessou a rua, refez o laço do vestido, soltou os cabelos e seguiu.

Com uma mecha enrolada na ponta do indicador, próxima à boca, ela cantava.

2010-11-22T08:36:00.000-08:00

" Vale a pena esperar, contra toda a esperança,
o cumprimento da Promessa que Deus fez a nossos
pais no deserto. Até lá, o sol com chuva, o arco-íris,
o esforço de amor, o maná em pequeninas rodelas,
tornam boa a vida.

A vida rui? A vida rola mas não cai. A vida é boa."

Adélia Prado

Prodigal

2010-11-18T17:59:00.000-08:00

Living on my own, thinking for myself

Castles in the sand, temporary wealth

Walls are falling down, storms are closing in

Tears have filled my eyes, here I am again

And I’ve held out as long as I can

Now I’m letting go and holding out my hand

Daddy, here I am again

Will You take me back tonight ?

I went and made the world my friend

And it left me high and dry

I drag Your name back through the mud

That You first found me in

Not worthy to be called Your son

Is this to be my end

Daddy, here I am

Here I am again

Curse this morning sun

Drags me in to one more day

Of reaping what I’ve sown

Of living with my shame

Welcome to my world

And the life that I have made

Where one day you’re a prince

The next day you’re a slave

2010-11-18T03:25:00.000-08:00

"Existem pessoas como a cana, mesmo postas na moenda, reduzidas a bagaço, só sabem dar doçura..."

Comparações

2010-11-17T09:57:00.000-08:00

Machado de Assis disse:

" Talvez espante ao leitor a franqueza com que lhe exponho e realço a minha mediocridade; advirta que a franqueza é a primeira virtude de um defunto. Na vida, o olhar da opinião, o contraste dos interesses, a luta das cobiças obrigam a gente a calar os trapos velhos, a disfarçar os rasgões e os remendos, a não estender ao mundo as revelações que faz à consciência; e o melhor da obrigação é quando, a força de embaçar os outros, embaça-se um homem a si mesmo, porque em tal caso poupa-se o vexame, que é uma sensação penosa e a hipocrisia, que é um vício hediondo. Mas, na morte, que diferença! que desabafo! que liberdade! Como a gente pode sacudir fora a capa, deitar ao fosso as lentejoulas, despregar-se, despintar-se, desafeitar-se, confessar lisamente o que foi e o que deixou de ser! Porque, em suma, já não há vizinhos, nem amigos, nem inimigos, nem conhecidos, nem estranhos; não há platéia. O olhar da opinião, esse olhar agudo e judicial, perde a virtude, logo que pisamos o território da morte; não digo que ele se não estenda para cá, e nos não examine e julgue; mas a nós é que não se nos dá do exame nem do julgamento. Senhores vivos, não há nada tão incomensurável como o desdém dos finados." (Memórias Póstumas de Brás Cubas)

A Bíblia diz:

" Ajuntando-se entretanto muitos milhares de pessoas, de sorte que se atropelavam uns aos outros, começou a dizer aos seus discípulos: Acautelai-vos primeiramente do fermento dos fariseus, que é a hipocrisia.

Mas nada há encoberto que não haja de ser descoberto; nem oculto, que não haja de ser sabido.

Porquanto tudo o que em trevas dissestes, à luz será ouvido; e o que falastes ao ouvido no gabinete, sobre os telhados será apregoado.

E digo-vos, amigos meus: Não temais os que matam o corpo e, depois, não têm mais que fazer.

Mas eu vos mostrarei a quem deveis temer; temei aquele que, depois de matar, tem poder para lançar no inferno; sim, vos digo, a esse temei." (Lucas 12: 1-5)

Aos fraquinhos que nem eu...

2010-11-16T14:37:00.000-08:00

Assim veio a mim a palavra do Senhor

dizendo: Antes que eu te formasse no ventre, eu te

conheci; e, antes que saísses da madre, te santifiquei

e às nações te dei por profeta. Então, disse eu:

Ah! Senhor Jeová! Eis que não sei falar; porque sou uma

criança. Mas o Senhor me disse: Não digas: Eu sou uma criança;

porque, aonde quer que eu te enviar, irás; e tudo quanto te mandar dirás.

Não temas diante deles, porque eu sou contigo para te livrar,

diz o Senhor.

Jeremias 1:4

Com o tempo

2010-11-12T06:43:00.000-08:00

Ana Jácomo

" Tenho aprendido com o tempo que a felicidade vibra na frequência das coisas mais simples. Que o que amacia a vida, acende o riso, convida a alma pra brincar, são essas imensas coisas pequeninas bordadas com fios de luz no tecido áspero do cotidiano. Como o toque bom do sol quando pousa na pele. A solidão que é encontro. O café da manhã com pão quentinho e sonho compartilhado. A lua quando o olhar é grande. A doçura contente de um cafuné sem pressa. O trabalho que nos erotiza. Os instantes em que repousamos os olhos em olhos amados. O poema que parece que fomos nós que escrevemos. A força da areia molhada sob os pés descalços. O sono relaxado que põe tudo pra dormir. A presença da intimidade legítima. A música que nos faz subir de oitava. A delicadeza desenhada de improviso. O banho bom que reinventa o corpo. O cheiro de terra. O cheiro de chuva. O cheiro do tempero do feijão da infância. O cheiro de quem se gosta. O acorde daquela risada que acorda tudo na gente. Essas coisas. Outras coisas. Todas, simples assim.

Tenho aprendido com o tempo que a mediocridade é um pântano habitado por medos famintos, ávidos por devorar o brilho dos olhos e a singularidade da alma (...). Que pode haver algum conforto no acordo tácito da hipocrisia, mas ele não faz a vida cantar. Que se não tivermos um olhar atento e generoso para os nossos sentimentos, podemos passar uma jornada inteira sem entrar em contato com o que realmente nos importa. Que aquilo que, de fato, nos importa, pode não importar a mais ninguém e isso não tem importância alguma. Que enquanto não nos conhecermos pelo menos um pouquinho, rabiscaremos cadernos e cadernos sem escrever coisa alguma que tenha significado para nós.

Tenho aprendido com o tempo que quando julgamos falamos mais de nós do que do outro. Que a maledicência acontece quando o coração está com mau hálito. Que o respeito é virtude das almas elegantes. Que a empatia nasce do contato íntimo com as nuances da nossa própria humanidade. Que entre o que o outro diz e o que ouvimos existem pontes ou abismos, construídos ou cavados pela história que é dele e pela história que é nossa. Que o egoísmo fala quando o medo abafa a voz do amor. Que a carência se revela quando a autoestima está machucada. Que a culpa é um veneno corrosivo que geralmente as pessoas não gostam de ingerir sozinhas. Que a sala de aula é a experiência particular e intransferível de cada um.

Tenho aprendido com o tempo coisas que somente com o tempo a gente começa a aprender. Que o encontro amoroso, para ser saudável, não deve implicar subtração: deve ser soma. Que há que se ter metas claras, mas também a sabedoria de não se transformar a vida numa sala de espera. Que a espontaneidade e a admiração são os adubos naturais que fazem as relações florescerem. Que olhar para o nosso medo, conversar com ele, enchê-lo de cuidado amoroso quando ele nos incomoda mais, levá-lo para passear e pegar sol, é um caminho bacana para evitar que ele nos contraia a alma.

Tenho aprendido que se olharmos mais nos olhos uns dos outros do que temos feito, talvez possamos nos compreender melhor, sem precisar de muitas palavras. Que uma coisa vale para todo mundo: apesar do que os gestos às vezes possam aparentar dizer, cada pessoa, com mais ou menos embaraço, carrega consigo um profundo anseio de amor. E, possivelmente, andará em círculo, cruzará desertos, experimentará fomes, elegerá algozes, posará de vítima para várias fotos, pulará de uma ilusão a outra, brincará de esconde-esconde com a vida, até descobrir onde o tempo todo ele está."

2010-11-08T16:21:00.000-08:00

"Ela é uma moça de poses delicadas, sorrisos discretos e olhar misterioso.

Ela tem cara de menina mimada, um quê de esquisitice, uma sensibilidade de flor, um jeito encantado de ser, um toque de intuição e um tom de doçura.

Ela reflete lilás, um brilho de estrela, uma inquietude, uma solidão de artista e um ar sensato de cientista. Ela é intensa e tem mania de sentir por completo, de amar por completo e de ser por completo.

Dentro dela tem um coração bobo, que é sempre capaz de amar e de acreditar outra vez. Ela tem aquele gosto doce de menina romântica e aquele gosto ácido de mulher moderna."

Caio Fernando Abreu

Tomorrow...

2010-11-04T09:01:00.000-07:00

" Lembre-se que a arca de Noé foi construída por apaixonados, que nada conheciam de navegação e embarcação; e o Titanic foi feito por engenheiros profissionais fabulosos que queriam mostrar seu poder. Amanhã, quando acordar, pense se hoje valeu a pena e apaixone-se, porque em 24 hrs você vai entrar no dia mais importante da sua vida: o dia seguinte."

Conselhos

2010-11-01T15:10:00.001-07:00

Moça, senta aqui. Vamos conversar... Pra onde vai, assim, se achando a dona da verdade?

Mocinha, mocinha, mocinha, você não sabe de nada ainda, então sente aqui e vamos conversar.

O tempo passou, hein? Você continua sendo a minha eterna criança. A minha linda criança. Uma criança muito enigmática, com questionamentos de adultos, mas ainda assim, a minha criança, a minha menina. Como foi difícil te decifrar, menina. Mas eu consegui. Eu quebrei os seus códigos. Eu continuo quebrando os seus códigos.

Hoje, pela manhã, quando fui te acordar, soprei em seu ouvido e você, numa espécie de balbucio, falou: '- Não vou sonhar mais. Não quero. Não suportaria de novo.'

Você acordou, sentou-se na cama, virou-se para mim e se fez de forte. Ergueu o queixo, seguiu para o banheiro, lavou o rosto, olhou-se no espelho e se fez de forte. A água que lavara seu rosto, talvez, arrancasse de sua mente seus sonhos, promessas, palavras, tudo. Pensara.

Mocinha, o que te fez pensar assim? Ah, criança medrosa, por que pensas assim? Tenta esconder as suas lágrimas, diz que não dói, mas eu vejo a nascente de rio que está se originando em você.

Você fez o seu barquinho de papel, colocou ele no mar, ele seguiu.

Eu soprei um vento mais forte que o normal e você já quer amassar o seu barquinho de papel. O seu branco barquinho de papel. O seu alvo barquinho de papel.

Não faça isso, menina. Não olhe assim, mocinha. Você é maior que o barquinho de papel. Diminua e entre no barquinho.

Diminua, e tente caber no barquinho. Diminua e adentre o barquinho. Ainda está tudo lá: seus sonhos, promessas, palavras, tudo exatamente do jeito que você deixou. Do jeito que eu permiti que você deixasse. Pegue cada sonho, lembre de cada promessa, mentalize cada palavra. Eu fiz pra você, eu prometi a você, eu disse pra você. Venha, entre no barquinho. Diminua, e conheça o interior do barquinho. Eu decorei tudo do seu jeito, e escrevi, com meu sangue, os seus pedidos nas paredes do interior dele. Você pensou que o sangue fosse seu, não foi mocinha? Não se assuste, o seu machucado ainda não sangrou. Não se iluda, você ainda não possui cicatrizes. Mas elas podem nascer a qualquer momento, então antes que elas surjam, diminua e entre no barquinho, fique por lá. Sinta como é o cheiro dele, veja como ele é confortável, feito sob medida pra você. Não se preocupe em guiá-lo, não se preocupe, mocinha. Eu quero que você descanse no interior do barquinho. Ele seguirá devagar, mas poderá trepidar, ameaçar afundar, quando isso acontecer, lembre-se que só quem pode fazê-lo afundar é você. O barco é seu.

Ao longo do caminho, muitos outros barquinhos seguirão você. Não tenha medo, minha pequena. É que seu barco de tão branco, reluzirá. Os outros barquinhos precisam da luz do seu barco.

Aconteça o que acontecer, não se jogue no mar. Não esqueça que você não sabe nadar. Você ainda não sabe nadar.

Não se assuste quando o seu barquinho passar por lugares cinzentos, lembre-se: ele reluzirá.

Então diminua, mocinha, e entre no barquinho. Diminua e você caberá no barquinho.

Não se preocupe com o mastro. Ele é meu.

Mas lembre-se do barco. Lembre-se, mocinha: só você poderá fazê-lo afundar.
Desfrute do descanso e seja inteligente- não o deixe naufragar.

. Há dois anos atrás, essa que vos escreve avistou o barquinho. Dois de novembro de dois mil e oito: dois anos navegando.
. Quanto aos que resolveram adentrar o barquinho, decidam-se: ou você segura o mastro ou Ele, ou você escolhe a direção ou Ele.
. Queridos leitores, estou de volta. Sentiram minha falta, né? Sabiiiiiiia!

Meu adeus.

2010-10-13T19:27:00.000-07:00

"Fiquei tão só, aos poucos. Fui afastando essas gentes assim menores, e não ficaram muitas outras. Às vezes, nos fins de semana principalmente, tiro o fone do gancho e escuto, para ver se não foi cortado. Não foi."

Caio Fernando Abreu

Olá, amigos. Venho comunicar que este blog vai sair de férias (exílio ficaria melhor, mas enfim) por um período indeterminado. Tem sido difícil mantê-lo, por isso venho comunicar a vocês, leitores fiéis, aos que comentam e aos que apenas o lê. O mesmo vale para orkut, msn, e-mail e todos os outros meios de comunicação.

Agradeço pelos elogios, pelas intenções de transformar meu blog em livro, pelos textos nos perfis do orkut e nas mensagens pessoais do msn.

Não sei quando voltarei nem se voltarei. Talvez sim, talvez não, afinal de contas... A linha do telefone ainda não foi cortada. Ainda.

A gente se lê por aí.

Homicídio

2010-10-10T19:11:00.000-07:00

É, coração, eu tô querendo te matar...

O pior é que você nem armas tem pra se defender, e eu, realmente, me sinto bastante desvalorizado quanto a isso, já que você não tem como lutar. Você se deixou inundar por sentimentos bonzinhos, sentimentos de mocinhos de filmes antigos. Coitado de você, coração. Coitado...

Mas é que você tem me dado um trabalho daqueles, coração. Tem falado demais, pulsado demais, não tenho outra opção. Você tá sempre denunciando com meus olhos o que eu não quero dizer com a minha boca, e o pior de tudo: você passa para os outros sentimentos bonzinhos, sentimentos de mocinhos de filmes antigos, e nem se preocupa em receber. Como você é bobo, coração. Bobo e burro.

Até quando você vai se deixar iludir? Até quando vai acreditar? Ah, coração, coração apático, bobo e burro.

Ainda estou escolhendo a morte mais adequada pra você. Tem que ser de forma lenta mas muito dolorosa. Primeiro pensei em te matar de tristeza, mas você é alegre demais, doce demais. Depois pensei em te matar de raiva, mas você está completamente inundado por aqueles sentimentos enjoativos. Decidi, então, te matar de decepção, algo que você jamais suportaria. Pequenas doses diárias e letais, você já está praticamente todo envenenado. O problema é que você ainda pulsa. Você misteriosamente ainda pulsa.

Abro o peito e percebo que ainda há uma pequena porção daqueles sentimentos.

Continuarei tentando. Você acabará se entregando.

Bobo, burro e apático, coração. Desista, você não é imortal.

2010-10-10T10:04:00.000-07:00

Quem acompanha esse blog sabe que raramente eu pego textos dos outros. O máximo que faço é recolher trechos de outros autores. Pois bem, não ando com muita inspiração. Não ando tendo muita vontade de falar, mas sempre existem aqueles, donos de boas palavras, que atingem em cheio o coração da gente. Eu tenho uma amiga que disse tudo que eu estava sentindo num texto de autoria dela postado há algum tempo atrás. Mas palavras não envelhecem, pelo menos pra mim, elas sempre renovam seu peso. Positivas ou negativas, não importa, sempre renovam-se. Ou causam um bem maior, ou ferem ainda mais. A amiga é Layz Costa (clica aqui e confere o blog dela), e o texto é Casulo. Layz, você não sabe, mas escreveu isso aí pra mim.

"Meu casulo está cada vez mais quentinho, mais aconchegante e eu sei que o ar tem se esgotado. Tenho plena consciência do quanto a solidão tem se tornado complicada, densa e ao mesmo tempo se dissipa em uma fumaça multicolorida de origem desconhecida.

A vida aqui nesse casulo, meu caro, é cada dia mais confortável. Às vezes eu sinto que tudo pode se romper, que alguém pode ousar mexer no que eu preservo e escondo,
temo que descubram o acesso ao meu aconchego, temo pela perda de paz e pelo peito aberto, temo. O que me amedronta ainda não tem definição, mas ultimamente eu tenho pensado no que me trouxe até aqui além das feridas - cada vez que eu me feria procurava uma maneira de amenizar a dor, nem sempre curar a ferida mas sempre amenizar a dor - a solidão sempre me acolheu tão bem que meus pés já sabiam o caminho do casulo depois da terceira ferida.
Palavras, sempre elas. Quem me conduz a outros mundos, fala por mim, diz o indizível, mexe no impossível, também me conduz pra mais profunda solidão e a mais bem disfarçada por elas mesmas. Quem poderia imaginar que eu estou aqui também? Quem diria que tem uma vizinha como eu nessa comunidade tão imensa? Eu sei que somos milhões, milhões de rostos presos, de cabeça pra baixo e coração bem mais pra baixo ainda, cheio de defesas, cheio de proteção: não quero acreditar de novo, não quero ouvir de novo, não quero me apegar de novo, não consigo apanhar mais uma vez, não suportaria mais um naufrágio.

Ei coração, fica quieto e só arrisque nas teorias, contente-se com suposições e que fique apenas na sua imaginação esses devaneios..."

2010-10-08T15:37:00.000-07:00

A bolhinha d'água estourou, o calo apareceu.

Ele secou.

Tá tudo quase bom.

Um vermelho intenso...

Quase bom.

2010-09-30T11:32:00.000-07:00

"A você, que em toda manhã regressa de seu mais fundo e ninguém repara o seu esforço para subir à superfície."

(Fabrício Carpinejar)

Tempo

2010-08-12T10:47:00.001-07:00

É inevitável.

Com o tempo, um pó cinza se acumula sobre os sentimentos. As emoções se empoeiram. O coração se transforma num velho sótão. No sótão de uma casa antiga e mal cuidada. Fins de inverno, entretanto, não são bons para esse tipo de análise. Qualquer observação se deixaria levar pela frieza da estação, eu sei.

O fato é que, com o tempo, tudo se abriga numa espécie de caixa, uma caixa fechada, que vez ou outra é aberta. Caixinhas assim nunca abrigam tudo, apenas uma pequena parte das coisas mais importantes, uma pequena parte dos fatos, uma pequena parte dos acontecimentos, das histórias. Mas amor, amor não se espedaça, não é dividido em partes. Ou se dá por inteiro, ou então, sentemos. Deixemos ele empoeirar. Se perder, até se tornar completamente inutilizado e ser depositado num sótão. No sótão de uma casa antiga e mal cuidada, num coração agora empoeirado.

Ah, tempo! Você não é um senhor idoso, de cabelos brancos, pele com rugas e olhos cansados, como muitos costumam dizer. Você é um menino de sorriso inocente, olhos tenros e rostinho ingênuo. Meninos de sorriso inocente costumam não encobrir vergonhas, por isso você sempre abre aquelas velhas caixinhas. Passemos, então, uma flanela molhada sobre os móveis, sobre a poeira acumulada. Joguemos a flanela fora, junto com todos os pensamentos ruins.

A eternidade, menino, tem que ser amiga dos momentos bons. Dos sentimentos bons. O amor, por mais impossível que possa parecer, existe porque é eterno.

"Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias,
a que se deu o nome de ano,
foi um indivíduo genial.

Industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no limite da exaustão.

Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar e entregar os pontos.
Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez, com outro número e outra vontade de acreditar que daqui pra diante vai ser diferente."

Drummond

O dente

2010-07-09T23:12:00.001-07:00

E você senta. Daquela forma típica: coluna posicionada errada, sempre tão largada. Eu vejo. Você olha o vidro. Manchado, arranhado. Do outro lado, telhados sujos, escuros. Sobre eles, folhas secas, restos de bolas de futebol, bandeirolas da última festa junina, vestígios da última chuva.

O dente que você jogara num daqueles telhados ainda estava ali. Os dentes ainda estavam ali.

Olha, eu nunca entendi direito o porquê de vocês jogar seus dentes de leite no telhado da vizinha. Nunca acreditei nessas coisas, mas gostava de ver o seu rosto ao jogar cada um deles, lembro-me bem do último. Seus pés no chão, a seriedade de sua face, o impulso tomado para obter mais força ao jogar. Tudo muito engraçado. Você excessivamente séria.

Muito estranha a seriedade que você tinha às vezes. Às vezes, não; quase sempre. Na verdade, eu sempre achei você muito estranha. Suas manias, às vezes, tão esquisitas.

Estou me contradizendo, eu sei. Às vezes, uso "às vezes", às vezes "sempre", às vezes querem dizer a mesma coisa, quase sempre eu me confundo com os advérbios. Nunca me dei bem com temporalidades, restringem demais. Sempre uso esse argumento pra justificar minhas divergências com o Português, você sabe. Vez ou outra, eu acerto. Isso às vezes, ou sempre. Nunca se sabe. Posso sentar aqui?

- Pode.

Outro dia choveu muito. No quintal da minha casa tinha um dente, acho que caíu do telhado. Julguei ser seu, acho que um dos seus dentes foi jogado lá. Era bem alvo, curtinho, só pode ser seu. Nunca conheci ninguém com sorriso tão branco feito o seu. Acho que não. Sorrisos assim são uma raridade só, não acha?

- É.

Ou talvez não, talvez o branco seja só uma questão relativa. O branco que eu vejo nos seus dentes pode não ser o mesmo branco que você vê neles ao se olhar no espelho. Ou talvez o problema seja o espelho, ou talvez não haja problema nenhum, e o branco simplesmente não exista. Assim como o motivo que fazia você jogar dentes sobre os telhados — ele simplesmente não existe. Não. Não posso inviabilizar algo que tenha a ver com o que é subjetivo. Isso é pessoal demais, e não me atrevo. Acho até que estou dando importância demais a seus dentes, nunca acreditei nisso, você hoje também nem deve. Talvez seja tudo uma questão relativa mesmo. De perspectivas.

Eu me lembro quando eu tive que te explicar o significado dessa palavra — perspectiva. Você não entendeu muito bem (claro, eu nunca mantive grandes laços com o Português), e sempre que eu usava a palavra você sentava, daquela forma típica: coluna posicionada errada, sempre tão largada. O dedo indicador próximo a sobrancelha, levantando-a levemente, e por ali ficava horas, repetindo e repetindo: pers-pec-tiva, pers-pec-tiva. Manias. Até que eu te mostrei o dicionário:

s.f. Des. Representação, num plano, dos objetos como se apresentam à vista.

P. ext. Aspecto dos objetos vistos de longe; panorama.

Fig. Esperança ou crença numa coisa provável ou desejada, embora distante.

Recuo, distanciamento do observador em face do objeto.

Em perspectiva, com esperança de realização em futuro próximo.

Você gostou logo. Tinha esperança, outra palavra que você gostava muito.

Do vidro dessa janela nem dá pra ver a lua. O branco da lua, que nem o branco do seu dente, o branco que os meus olhos vêem. O vidro está sujo, o branco está mais pra amarelo. Seu dente está no meu bolso. Guardei aguardando reconhecimento seu. Não acredito nessas coisas, e você nem deve. Mas guardei porque é branco, o branco que os meus olhos vêem. Nunca conheci ninguém com sorriso tão branco feito o seu. Acho que não. Sorrisos assim são uma raridade só, não acha?

- É. Outro dia choveu muito. No quintal da minha casa tinha um dente, acho que caíu do telhado. Julguei ser seu, acho que um único dente seu foi jogado lá. Era grande e meio amarelado. Olha, nunca entendi direito, mas você dizia nunca acreditar nisso, e mentia pra si mesmo. Um dia me falaram que dentes duram a vida toda e não vão embora, eles apenas saem da nossa boca. Outro dia me falaram que promessas são quebráveis e saem da boca pra fora, nunca acreditei nessas coisas. Então eu prometi jogar um dente no telhado toda vez que eu prometer e cumprir. Não me lembro se consegui cumprir isso, chega um tempo em que os dentes passam a ser permanentes, muita coisa se vai junto com os dentes de leite. Acho que promessas devem ser que nem esse vidro: frágeis, e tornam-se amareladas à medida que nos esquecemos delas.

A verdade é que nunca consegui arremessá-los, todos eles caiam quando eu tentava. Eu os guardei num potinho de conserva de doce de leite. Um dia o pote quebrou e eles se perderam pela casa, devem estar no lixo, mas ao menos no seu telhado sobrou um. E sabe o vidro da janela? É possível mantê-lo intacto e limpo. Quanto aos dentes, minha cara... Eles caem do telhado. Um dia caem...

O resultado é um pedaço de vidro antigo, porém intacto, caído bem no meio do seu quintal.

Menina,

2010-04-11T20:13:00.000-07:00

Te vi passar hoje por mim. Seu vestidinho florido e o modo como arrasta as sandálias pelo chão- inconfundíveis. Um jeito engraçado de mexer as mãos, de falar com gestos, um trejeito único de ajeitar os cabelos, a mesma desatenção de sempre. Você ria. Você não me viu.

Seus olhinhos apertadinhos, você sorrindo com o corpo, a sua ingenuidade que me incomoda, o brilho do seu rosto que insiste em não sair, a sua doçura irritante, você já não me sente mais.

Às vezes, eu tento me aproximar, te envolver de novo, te embalar nos meus braços frios, roubar pra mim esse teu sorriso, guardar num pote pra olhar mais tarde. Às vezes, eu tento matar as flores do teu vestido, deixar teus passos mais trêmulos, roubar teu jeito, teus gestos, guardar tudo num pote só pra depois olhar mais tarde.

Mas você já não me sente mais.

Ah, menina. Insuportavelmente doce menina. Deixa eu te tocar de novo, deixa eu soprar aquele vento que sempre te doía, te angustiava. Deixa eu te abraçar, apagar as suas luzes, ver você ser cristalizada pelo mar da dúvida. Deixa eu ver suas lágrimas, lembrar o modo como você chora de dor, acabar com a sua calidez. Deixa, menina.

Eu não te quero o mal. Não, não quero. Só quero guardar essa tua alegria num pote, essa tua doçura num vidro e a tua coragem num baú, só pra depois, bem depois, olhar mais tarde, e ver que eu, só eu, um dia tive a perspicácia de tentar te impedir de caminhar.

Com gelidez,

Seu antigo, amargo e cinzento

Medo.

2010-03-26T08:27:00.000-07:00

"Meu Deus, não sou muito forte, não tenho muito além de uma certa fé - não sei se em mim, se numa coisa que chamaria de justiça-cósmica ou a-coerência-final-de-todas-as-coisas. Preciso agora da tua mão sobre a minha cabeça. Que eu não perca a capacidade de amar, de ver, de sentir. (...) Que eu não me perca, que eu não me fira, que não me firam, que eu não fira ninguém. Livra-me dos poços e dos becos de mim, Senhor. "

Caio Fernando Abreu

.

2010-03-23T13:38:00.000-07:00

É que, às vezes, eu sinto demais...

Eclipse

2010-03-22T07:14:00.000-07:00

Ela vem surgindo. Tão branca e cândida, tão pomposa em sua aparição. Sempre decidida e independente, sempre individualista. Naquele dia, porém, algo novo: de uma maneira estranha, ela finalmente se permitiu guiar-se pela órbita. Seguia em direção ao que nem ela mesma sabia. De fato, pensara que um dia isso iria acontecer; algo faria ela desejar um encontro com o desconhecido. Sabia que ao seguir assim, arriscaria o seu brilho, mas estava disposta. Corria rumo ao nada.

Ele, tão maior que ela, a esperava de uma maneira sobrenatural. Imóvel, inerte. Ele precisava olhar para ela, ver que seu brilho iluminava aquela face. Cauteloso, sabia que poderia feri-la, mas arriscou. Ele queria a sensação de poder aquecer aquele ser de aparência tão fria e lânguida. Necessitava contemplar aquela candura, e como num encaixe premeditado perfeitamente, deixá-la pra sempre perto de seu calor. Guiá-la, de uma maneira delicada e doce.

Passaram a contar os dias. Ela chegou. Ele esperou. Eles se viram. Ela sempre soube que tinha que estar ali. Confusa, indagava-se por que demorou tanto para ter a certeza de que era ele, que só ele a faria andar pelo espaço para assim, finalmente, encontrar algo tão distinto de si. Tantas perguntas não faziam mais sentido agora. Ele, que antes queimava e castigava, transformou-se numa penumbra suave.

E todos contemplaram, numa imagem nua e crua. Eles ali. O sol e a lua.

2010-03-07T20:36:00.000-08:00

"... Que diremos, pois, a estas coisas? Se Deus é por nós, quem será contra nós? Aquele que nem mesmo a seu próprio Filho poupou, antes o entregou por todos nós, como nos näo dará também com ele todas as coisas? Quem intentará acusaçäo contra os escolhidos de Deus? É Deus quem os justifica. Quem é que condena? Pois é Cristo quem morreu, ou antes quem ressuscitou dentre os mortos, o qual está à direita de Deus, e também intercede por nós. Quem nos separará do amor de Cristo? A tribulaçäo, ou a angústia, ou a perseguiçäo, ou a fome, ou a nudez, ou o perigo, ou a espada? Como está escrito: Por amor de ti somos entregues à morte todo o dia: fomos reputados como ovelhas para o matadouro. Mas em todas estas coisas somos mais do que vencedores, por aquele que nos amou. Porque estou certo de que, nem a morte, nem a vida, nem os anjos, nem os principados, nem as potestades, nem o presente, nem o porvir, nem a altura, nem a profundidade, nem alguma outra criatura nos poderá separar do amor de Deus, que está em Cristo Jesus nosso Senhor."- Romanos 8: 26

:

2010-02-25T22:32:00.000-08:00

Nesta batalha não tereis que pelejar; postai-vos, ficai parados, e vede a salvação do Senhor...

2 Crônicas 20:17

Querências

2010-02-22T09:21:00.001-08:00

Queria que você estivesse aqui agora. Com essa mania de tentar descobrir o porquê de cada gesto, como se o previsse antes mesmo de ser feito; esse olhar raso, um tanto pueril, mas sincero, e preciso; esse jeito certeiro de perceber o imperceptível que me acalma em meio a tempestades de verão.

Queria realmente que você estivesse aqui agora. Ouvir seu riso, beijar seu rosto, e de novo me dar conta que seus olhos serão sempre os mesmos. Sentir seu cheiro, abraçar você e perceber que seu abraço tem as dimensões exatas da minha necessidade.

Queria a simplicidade de nossos diálogos (ou monólogos). A minha cabeça encostando em seu ombro, contar sonhos desconexos, e juntos percebermos que Ele os faz ter sentido. Cruzar rodovias, atravessar ruas e notar que não existe solidão.

Sim, as coisas são efêmeras; mas o amor não é uma "coisa". Sigamos então, mais juntos, mais unidos. Longe, perto, vento, calmaria, bosques ou cidades.

Faces coladas, sorrisos aos montes, você sempre aqui.

O tempo já não tem tanta importância quando as mãos não mais se soltam.

Amor quando é amor, é atemporal.

Selos

2010-02-20T12:48:00.000-08:00

Mais um selinho, dessa vez é de Juliana do Algumas Poucas Palavras. Obrigada, garota!

Indicando para:

Isthetop

Cara de Cotoca

Esse blog vai sair de férias por um tempinho, assim como essa que vos escreve.

Voltarei assim que a inspiração resolver me visitar novamente.

Abre aspas

2010-02-15T05:33:00.000-08:00

Futilidade é mesmo muito irritante.

Fecha aspas.

Selinhos: Presente da Marie Raya, do Is The Top

Amei, fofa!

Tenho mesmo que dizer 7 coisas sobre mim (ai, que preguiça!)?? Certo... Lá vai:

Detesto enumerar coisas;
Detesto quando falam por mim;
Detesto quando me comparam;
Destesto situações de dialógo fático;
Detesto quando me olham demais e nada falam;
Detesto abreviar coisas- não, eu não sei sintetizar nada!
Mas tem 5.984.436.487 que eu gosto, e que não dá pra escrever. Rê!

Presenteando mais sete:

Midian, do VIDA
Sandra, do Cia do Grafite
Catherine, do Visão Singular de um Mundo!
Layz, do Doces confissões.
Vanessa, do Essência no ar
Tyciara, do A abstrata idéia de um ser.
Anna Beatriz, do About Anninha

Pronto, dever cumprido !

Retorno

2010-02-08T12:11:00.000-08:00

Não estou nas folhas que caíram da árvore. Seca.

Não estou na velha morada de sentidos obsoletos. Fria.

Não estou no banco que arremata paisagens. Sóbrio.

Estou em meio. No meio de pensamentos. Mórbido.

E caminhando entre sombras, me vejo entre. Dentre.

Nas minhas mãos, a certeza do agora. Em minha mente, a dúvida do por vir.

O meu presente tende a ser futuro. Avanço logo, ou paro tudo?

Escuto o rangido de um abrir. Uma porta se abre para mim.

A velha morada, enfim, tornou a abrir-se.

Não é de concreto a velha morada. Tijolos não há. Saíra do tempo de mudança.

A mim cabe o medo. De mudança.

A porta me chama. Não sei se é bom ficar. Inseguro é ir.

Ainda estou entre. Quero muito, e logo desquero mais. Digo que entro, então volto atrás.

Continuo em meio. E de longe avisto o que antes era obsoleto. Parado, ileso.

Estou vazio, no meio de lugar nenhum.

Estou parado, espero a decisão.

Talvez eu entre, talvez eu diga não.

A velha casa agora abre seus portões.

***

- Esse texto não foi escrito com a intenção de virar post de blog, mas tá valendo..

- Obrigada pelo selo, Sandra do MEUS MIMOS!!! .

Sensações

2010-01-29T11:35:00.000-08:00

Vejo. Águas salgadas sendo bebidas por pessoas, bocas falando de seus grandes feitos, mãos trêmulas por estarem suspensas, enquanto queixos se erguem. Insubmissos. A última carta sendo lançada. Fortalezas de areia destruídas com um sopro, anônimos insatisfeitos e rostos sangrando incessantemente. Olhos direcionados ao chão, gente nascendo com esse olhar. Muralhas entre os corações, fingimento estampado em faces.

Ouço. Palavras amargas saindo da alma. E lágrimas molhando o chão seco. Lágrimas molhando constantemente o chão seco. Vozes que não sei de onde vêm. Lâminas afiadas cortando carne inocente, e gotas de sangue salpicando o vestido de uma noiva que agora está manchado. Gritos, pedidos, prantos.

Sinto. Em minha boca, o gosto salgado dessas águas. O sabor amargo das palavras embebidas em vinagre. O sangue da lâmina escorrendo por todo o meu corpo. Um manto vermelho e fluido cobrindo-me completamente. O ardor de minhas costas consumindo-me por inteiro. As mãos da noiva tocando-me levemente.

Eu vejo. Cravos sendo colocados em minha testa.

Eu ouço. Martelarem pregos em minhas mãos.
E sinto. Braços invisíveis estendidos para mim. Grandes braços invisíveis envolvendo-me.

E num último suspiro, eu me atiro então. Não, o sacrifício não foi em vão.

O mais difícil...

2010-01-28T12:28:00.000-08:00

... é lidar com a incredulidade.

Nulidades

2010-01-26T16:23:00.000-08:00

Às vezes, eu queria ser só razão. Outras vezes, ser racional enjoa, mas isso é bem às vezes. Então eu salto, e ando na ponta dos pés. Na pontinha.

Hoje, justo hoje, as flores cismaram de ficar bonitas.

Querido Deus,

2010-01-25T17:28:00.000-08:00

o que será que queriam dizer quando disseram ?

Com carinho,

Bruna.

Imperativos

2010-01-23T09:30:00.000-08:00

Me irrite, me contrarie, tenha opinião própria. Não seja perfeito, tenha defeitos, acima de tudo, você é humano. Erre querendo acertar, e que não seja intencional. Fale por metáforas, nunca diga tudo de uma vez, seja inteligente. Escreva num papel, pelo menos uma vez por semana, sinta as palavras saírem dos seus dedos. Olhe as palavras indo para o papel. Leia sempre o que escreve. Me deixe ir com você, esteja sempre comigo, nem que seja em pensamento. Nunca minta. Encaixe sua unha na minha. Converse, me deixe te ouvir. Fique ao meu lado em silêncio, me deixe estudar você. Estude-me. Beije minha testa, segure minha mão, conte piadas. Me ouça. Me olhe nos olhos, faça desenhos no fundo do meu caderno, goste de poesia, e faça versões espontaneamente. Deixe eu pentear seu cabelo com meus dedos. Não mude por mim. Ria, seja completo e complete-me, não se prenda a datas, mas surpreenda. Tenha paciência comigo. Saiba o que quer, e me deixe entender o seu querer. Use clichês românticos, (re)conceitue, mas seja imprevisível. Seja cara-de-pau, um mistério, mas nunca temperamental. Reserve-se, dispense o falatório, leia-me e me deixe amar você.

Sonhos

2010-01-23T07:40:00.000-08:00

Ela sonhava. Pra aquela menina, tudo era sonho. Dormir sempre era uma aventura, e ela sempre sonhava. Sempre. Seus sonhos eram sempre incríveis e fantásticos. Mas sempre eram bem sinceros. E verdadeiros. Cheio de cores e vida. Ela não se preocupava se a chamassem de "sonhadora", porque ela sabia que com ela os sonhos falavam. Sim, falavam. Mas era só com isso que ela não se importava. Porque bobinha que era, contava seus sonhos para outrém. E ingênua que era, aceitava palpites de quem nunca sonhara. E pouco a pouco, foram conseguindo. Pouco a pouco, conseguiram adormecer os sonhos daquela menina. Eles fugiram pra algum lugar obstante. Até que num dia nublado e cinzento, ela parou de sonhar.

De tanto que sonhara, vivia sempre se esbarrando em coisas. Desastrada que era. E ria disso. Pra ela ,tudo era motivo de riso. Mas quando parou de sonhar, parou de esbarrar em coisas. Deixou de ser desastrada. Deixou também de sorrir.

Tudo ficou diferente.

O que era colorido, transformou-se em preto- e- branco. Não tinha vontade de acordar, porque só dormia para sonhar. Dormir virou algo insuportável. E ela sofria. Por não sonhar, sentia-se num pesadelo infindável, do qual ela não conseguia acordar. Não queria mais dormir. Resistia firme. Decidira nunca mais fechar os olhos.

Por muitos dias, a menina assim ficou. Mas exausta de tanto relutar, adormeceu.

Ela realmente nascera pra isso, e sem perceber voltou a sonhar. Porque os livros que lia, as músicas que ouvia, as conversas que ela tinha com pessoas que diziam além do que queriam, aumentavam a sensibilidade que ela desconhecera ter. Ela nem queria sentir, e por isso se escondia atrás de mil e uma facetas, ocultando o fato de que ela era mais sensível do que imaginara. Ela não queria ser assim. Mas era. E por não querer ser, preferia usar uma casca dura. Mas só quem a conhecia mesmo, quem a conhecia de verdade, gente com quem ela não precisava nem falar, bastava um olhar; percebia que a casca era solta. Ela apenas segurava. Tinha medo de soltá-la.

Entretanto, distraidamente sonhando, deixou a casca cair. Agora sonhava acordada. Acordava sonhando. Dormia apenas para parar de sonhar um pouco, porque agora ela sonhava que sonhava, sonhava pensando em sonhar, e quando dormia, acumulava sonhos para o dia seguinte.

Hoje, a menina cresceu, mas ainda sonha. Sonha e divide. Divide com quem sonha também. Porque quem sonha, quem sonha os sonhos do Alto, tem tudo pra realizar o que quiser.

Ela sonha. Divide. E realiza.

Inspire-me

2010-01-16T01:25:00.000-08:00

Difícil...

2010-01-06T10:53:00.000-08:00

... manter um diálogo inteligente com pessoas estraaaaaaaaaaanhas!!
Tenho aversão a indivíduos fáticos.

Se

2009-12-30T07:06:00.000-08:00

- Se machucar?
- Ainda estarei aqui.
- Se ferir?
- Continuarei aqui.
- Se eu não conseguir suportar?
- Ainda assim.
- Se o céu desabar?
- Eu suspendo ele de teus ombros.
- Se o sol me queimar?
- Eu sopro, e te curo.
- Se o choro perdurar?
- Eu te trago alegria ao amanhecer.
- E se a ferida não sarar?
- Eu faço tudo novo.
- Se eu me perder?
- Eu te encontro.
- Se eu me esquivar?
- Eu te abraço.
- E se eu me sujar?
- Eu te dou vestes novas.
- Se eu não conseguir Te achar?
- Eu vou te procurar.
- Mas e se eu me achegar?
- Eu também Me achegarei.
- E se minhas pernas fraquejarem?
- Eu te tomo em Meu colo.
- Se eu quiser desistir?
- Eu renovo tuas forças.
- E se o sangue não parar de correr?
- Eu te limpo.
- Mas e se eu Te invocar?
- Eu te ouvirei.
- Mas e se, mesmo assim, eu não quiser ir Contigo?
- Eu vou com você.
- E se eu não souber pra onde ir?
- Eu te guio.
- E se eu te renegar?
- Eu jamais te renegarei.
- E se, mesmo depois de tudo isso, eu não conseguir Te chamar de Pai?
- Eu te chamarei sempre de Minha filha.
- E se eu nunca disser que Te amo?
- Incondicionalmente, Eu te amarei.

* Ouvindo Invoca-me, de Diante do Trono

A Tua palavra me diz...

2009-12-29T20:20:00.000-08:00

"Porque, vede, irmãos, a vossa vocação, que não são muitos os sábios segundo a carne, nem muitos os poderosos, nem muitos os nobres que são chamados.

Mas Deus escolheu as coisas loucas deste mundo para confundir as sábias; e Deus escolheu as coisas fracas deste mundo para confundir as fortes; e Deus escolheu as coisas vis deste mundo, e as desprezíveis, e as que não são, para aniquilar as que são; para que nenhuma carne se glorie perante Ele. Mas vós sois dele, em Jesus Cristo, o qual para nós foi feito por Deus sabedoria, e justiça, e santificação, e redenção; para que, como está escrito: Aquele que se gloria glorie-se no Senhor." - 1 Coríntios 24:29

" De sorte que haja em vós o mesmo sentimento que houve também em Cristo Jesus, que, sendo em forma de Deus, não teve por usurpação ser igual a Deus, mas esvaziou-se a si mesmo, tomando a forma de servo, fazendo-se semelhante aos homens; e, achado na forma de homem, humilhou-se a si mesmo, sendo obediente até à morte, e morte de cruz.

Por isso, também Deus o exaltou soberanamente, e lhe deu um nome que é sobre todo o nome; para que ao nome de Jesus se dobre todo o joelho dos que estão nos céus, e na terra, e debaixo da terra, e toda a língua confesse que Jesus Cristo é o Senhor, para glória de Deus Pai."- Filipenses 2:5

***

"... Deus não precisa de histórias perfeitas, Deus não procura pessoas perfeitas; Deus procura corações quebrantados e contritos, porque através desses corações, Deus pode nos tirar do lixão, Deus pode nos tirar da situação mais precária que um ser humano pode estar, e nos transformar pra glória dEle. Quantas vezes nós colocamos a nossa história de vida como uma barreira pra que Deus faça através de nós? Mas eu quero te dizer uma coisa: Deus é Aquele que transforma, que tira do pó, tira de onde não tem, de onde humanamente é impossível que se saia algo de bom, Deus é capaz de transformar e fazer com que tudo coopere pra que a história dEle seja escrita.[...] O mais impressionante é que o Deus que fez o céus e a terra, criou os mundos, que fez a mim e a você; é o mesmo Deus que se esvaziou da Sua glória, se fez gente, habitou entre nós. [...] Isso é um privilégio muito grande: pertencer a Deus, ter um relacionamento com Deus- é um privilégio muito grande, é o maior privilégio que o ser humano pode ter..."- Nivea Soares

Senhor...

2009-12-22T09:15:00.000-08:00

... aparta de mim todo espírito invejoso que me persegue! Em nome de Jesus. Amém.

Não acredito...

2009-12-19T08:58:00.000-08:00

...em (pseudo)amores repentinos. O efêmero não me convence.

2009-12-18T10:51:00.000-08:00

E como sabe...

E vou seguindo...

2009-12-16T16:07:00.000-08:00

O caminho é longo e árduo, mas eu continuo seguindo...

Hoje...

2009-12-14T12:32:00.000-08:00

... eu matei mais ursos.

***

- Preciso, necessito, estou sedenta, faminta, clamando por férias!!! Acaba semestre, acaba semestre, acaba semestre...

Eu...

2009-12-12T06:40:00.000-08:00

...nunca fui uma incógnita!

Pedidos

2009-12-09T19:38:00.000-08:00

Me ensina a deixar de ser hostil?

Vá

2009-12-05T21:29:00.000-08:00

- Valéria, cá está o tão cobrado texto. Foi uma satisfação inenarrável concluir essa encomenda pra você. Ainda tenho que clamar por um comentário?? hahaha

Vá. Pode ir. Mas vá mesmo. Vá e não volte. Porque volta é para quem não vai, e eu fui. Mas você insiste em ficar. Então fique, porque eu...Eu já estou indo.

A verdade é que você nunca veio, e fui boba em pensar que sim. Mas se não veio, por que me pede pra voltar?

Muito estranho isso. De pedir. Estranho mesmo. O que não quer dizer que quero que fique. Vá. Pode partir.

Não se preocupe, estou bem. A noite está escura, mas eu estou bem. O que não quer dizer que não sinto.

Sinto. Mas, sinceramente, desejo com todas as forças não sentir. Minto.

Desejo sentir sim. Mas não por você. Nem você.

Céus, já estou sensível até demais! Até tua respiração me incomoda. Não respire. Só inspire. Inspire.

A verdade é que eu queria esquecer que sei sentir. Esquecer como se sente. A gente sente quando esquece?

Não responda. Pedi pra você não respirar. Não inspire mais. O ruído do teu inspirar dói. Tudo tem cheiro, sabor, som de ausência. Até o vento me espanca. Também dói.

Já disse para ir. É por ali. É só seguir.

Vá. Mas sem suspirar. Nem se mexa. Meus olhos agora nem vão piscar.O teu último retrato eu vou guardar. E nem quero olhar. É só pra lembrar. Não é pra voltar.

Eu nem vou te procurar, faça o favor de fazer o mesmo. Pedir é desnecessário. O gosto traiçoeiro das minhas lágrimas que fizeste-me derramar, também são. Já és o avesso do que eu tinha como ideal pra sentir. Procuro não te sentir. E sem respirar, eu mato você aqui, bem aqui. Dentro de mim.

Muda

2009-12-03T02:55:00.000-08:00

Não gosto quando falam por mim.

Também tenho voz, sabia?

Também mereço participação.

Ou não?

Alguém disse...

2009-12-03T01:22:00.000-08:00

"É no amor que somos nós mesmos.Tudo o que em nós tem alguma siginificação é, em sua origem amor.[...]

No amor experimentamos a única certeza que nos leva à plenitude e nos satisfaz.

Só o amor é capaz de desvendar a verdade integral."

Karl Jaspers

Comprovado:

2009-12-02T10:27:00.000-08:00

O Senhor me faz ter paz, quando~~, geralmente,~~ muitos deixam de senti-la...

O excesso do meu eu

2009-12-01T20:22:00.000-08:00

Não há nada escrito em minha mente. Uma confusão monossilábica está presente no meu ID. Apesar disso, não há nada escrito. Há uma desorganização do meu interior. Mas palavras? Palavras não há.

Outrora, existiram. Palavras. Contextos. Mas agora, sumiram. Fugiram. E nem sei onde pousaram.

Eu poderia registrar aqui as palavras de outrora. Mas o eu de mim não deixa. O deixar do meu eu se queixa. Porque tais palavras que cogitei em registrar já foram sentidas. Um texto, um conto, um livro já foi escrito. Mas não há páginas, nem linhas, muito menos parágrafos.

Não há uma vírgula sequer. Porque vírgula é separação. Podem separar verbos, adjuntos, advérbios, todo o predicado; mas nunca os sujeitos. Isso é fato.

Ainda assim, não consigo estruturar ao menos uma frase. Eu sei que elas existem. Mas não me atrevo a estruturá-las. Porque no eu do meu eu, as exclamações clamam, e as interrogações se invalidam. Entretanto, há uma sequência de reticências...

Então, deixem o meu eu se esvaziar. Desprendam-se de mim. Permitam o meu eu passear livremente. Libertem-me dessa liberdade autoritária, porque ser, já é complicado demais pra mim, por isso deixem-me ser. Eu quero descobrir o que sou. Porque eu vivo sendo, e ser cansa. Me cansa.

O lado que eu quero olhar é o de dentro, mas quero ver o lado bom de tudo; porque os olhos são meus, e é o lado bom das coisas que me interessa. O bom de verdade. Não o bom camuflado de ruim. Eu sei que o ruim existe, eu vejo o ruim. Não sou cega.

Vejo ângulos diferentes, e vejo que diferente sou. O óbvio vem se mostrar pra mim. Mas eu tenho força de vontade, e embora use óculos, vejo o lado bom de tudo. No meu eu está o lado bom de tudo. E não sou egoísta ou coisa parecida, mas se estou bem, tudo vai bem. E isso é muito bom.

Eu vejo cores. O meu olhar cintila. E mesmo confusa monossilabicamente, a minha felicidade se exterioriza. Não me force a ver tudo preto, cinza, apático, sem vida. Eu estou vendo flores, eu vejo frutos. Eu que plantei. Seria ótimo se eu pudesse colher.

O lado bom está virado pra mim, e vejo o lado positivo de tudo. Porque ser eu me deixa positivamente feliz. E isso é redundante.

Eu quero ser eu o tempo todo. O excesso de mim. O ego do meu ser. Eu quero ser eu toda hora. Ser eu exageradamente. A redundância mais redundante. Eu quero ser a verdade do meu texto, do meu conto, do meu livro. Eu posso ser, por que nasci dAquele que é.

Não sei fingir de ser eu. Eu só sei ser isso. Eu quero ser o absoluto eu de eu mesma.

Porque só sendo eu, eu sou feliz. Então me deixa abrir os braços, agradecer e transbordar de alegria. Ao menos uma vez na vida. Ao menos uma.

Um pouco de música

2009-11-30T16:10:00.000-08:00

"Eu tenho tido provas evidentes do Teu amor por mim
E as provas já me são suficientes pra ir até o fim
Não posso desistir agora, não posso e nem vou parar
Ajuda-me, sustenta-me, Contigo eu sei que vou continuar
Cumprindo o Teu chamado
Eu sei que os Teus planos não podem ser frustrados
Me leva, me leva, me leva oh Deus
Me leva a ser como Tu és
Permanecendo aos Teus pés
Me leva, me leva
A todas as nações eu não me calarei Senhor
diante das pressões
Vou continuar, cumprindo o Teu chamado
Vou continuar Fiel a Ti até o fim!"

Vou continuar(O Teu chamado), Pastora Ludmila Ferber e Mara Maravilha

Pai...

2009-11-26T08:46:00.000-08:00

...prestaste atenção em cada palavrinha minha, hein?!

Eu amo o Teu perfeccionismo, Senhor!

Conclusões

2009-11-21T18:46:00.000-08:00

Acabo de comprovar que muitas pessoas, realmente, não conhecem o significado da palavra LUCIDEZ.

Nunca conheceram.

Acabo de comprovar, que mesmo assim, elas insistem em fazer uso de tal palavra.

Estranho...

Alguém disse...

2009-11-11T14:22:00.000-08:00

"Tenho duas caras.

Uma é quase bonita,

outra é quase feia.

Sou um o quê?

Um quase tudo!"

Clarice Lispector

O Certo e o Incerto

2009-11-02T17:50:00.001-08:00

Sente, e é só. Porque o sentir nunca foi tão involuntário.

O ar nunca foi tão pesado.

O pesado nunca foi tão doloroso.

E isso nunca queimou tanto. O queimar já era previsível.

E o previsível nunca foi tão certo. O certo nunca foi tão errado.

Nem tão simples. E o que era errado passou a ser perfeito.

O perfeito nunca foi tão errado. E isso, também, nunca foi tão certo.

As olheiras nunca estiveram tão profundas.

Os cabelos nunca estiveram tão opacos.

O sorriso tornou-se amarelo.

Os ombros pesaram. As mãos estão livres. A mente não. Ainda não.

Pensa, e é só. Porque é de pensar que vive.

Mas não quer pensar em pensar. Quer não pensar.

Quer não pensar que um dia pensou. Mas também não quer esquecer.

Quer fugir, mas insiste em não correr.

Prefere demonstrar o que não sente.

E pensa que se engana em não sentir. Porque tem medo de sentir.

Então prefere se ferir. Prefere a marca. O sangue. A dor.

Fere, e não somente a si.

Porque a dor causa o ódio, então fere a quem não quer.

E mata o que queria para si. O que era imune, se faz vulnerável.

Mas continua a ferir.

E a dor dói, doendo cada vez mais.

Um doer, assim, de fora pra dentro, que vai rasgando, rasgando, ardendo.

Deseja. Deseja, e só. Deseja mudar de si.

Pra voltar com saudades do que já foi, de quem já foi. Mas só deseja. Deseja, e só. Na verdade nem sabe se é isso que deseja.

Porque se desejasse de verdade, faria.

Mas pensa que deseja, por isso não faz.

Então só olha. Olha, e só. Olha, mas não pra frente. Nem pra trás.

Olha para o meio. Vê o meio. Porque meio é metade.

E metade não é partida nem chegada. Só é meio. E pode-se ir ou voltar.

E se perder.

Então procura o início e o fim, a chegada e a partida, mas não encontra. Aí se perde no meio. Em meio.

Anda, e só. Sozinha. Como se soubesse pra onde fosse.

Como se quisesse ir pra onde desse. Como se a linha fosse sua.

Como se a estrada fosse a costura. E para. Mas a vida corre.

E o que é parado já morreu. Então corre. Cai. Se apressa. E vive.

Assim meio sem nexo, um jeito meio complexo.

Um complexo meio onde vive. Mas vive.

Porque do que gosta mesmo é da magia da incerteza.

Gosta até da certeza. Mas tem certeza que tudo é incerto.

E o definitivo é indefinidamente incerto.

A incerteza, porém, é quase sempre que certa.

Acredita nisso. Acredita em acreditar. Mas tem medo. Medo de ter medo.

Porque o que quer mesmo é a incerteza cronológica.

E perder tempo querendo acertar. Daí se perde de novo.

Porque o certo, às vezes é certo mesmo.

Outras vezes, o certo se camufla como errado.

Acertar é pra quem tem sorte. Vida sempre é decisão.

***

- Gente, exatamente hoje eu faço 1 ano na presença do Senhor! Como é bom servir a Ele!!

Não a deuses de barro, nem a ídolos, mas somente e só a Ele...

É..Pois é..

2009-10-24T09:59:00.000-07:00

Interaja

2009-10-23T09:08:00.000-07:00

Crie uma legenda para a foto.

2009-10-17T09:17:00.000-07:00

...Ainda existe uma luz...

Tudo...

2009-10-10T09:20:00.001-07:00

...é uma questão de superação!

Oração

2009-10-03T10:19:00.000-07:00

Eu me rasgo

Mais uma vez

Diante do Altar

Estou

Quebrando,

Rompendo,

Pedindo,

Chorando

Tu conheces

E percebes

Cada lágrima

E o porquê

Nessa vida

Nada me importa

A não ser

O Teu querer

Ouve-me

Peço-te

Responde-me

Apressa-te

Olha pra mim

E eu insisto, Senhor Deus, escuta-me,

Eis-me aqui

Quebrando,

Rompendo,

Pedindo,

Chorando

Eu me rasgo

Mais uma vez

Diante do Altar

Estou

E se a minha vontade

A Tua não for

A Ti eu ofereço

Honra, glória e louvor

Mas até lá, por Tua

Resposta aguardo

E caso já me tenha dado

Perdoa-me, Senhor Deus

Foi desleixo

Foi retardo

Então eu oro:

Ouve-me

Peço-te

Responde-me

Apressa-te

Olha por mim

E eu insisto, Senhor Deus, escuta-me

Ainda estou aqui.

***

- Isso foi um poema?? Alguém me responde por favor...

- Esse texto foge de todos os padrões estilísticos da literatura, afinal de contas, é a minha conversa com Ele. Minha, minha, só minha!

Preciso...

2009-10-02T13:16:00.000-07:00

...aprender coisas novas.

***

-Preciso mesmo. Início de semestre, sem férias e a sensação de "bicho" ainda. É, tô no segundo semestre. Melhor correr.

Querido Fulano Cicrano de Tal, vulgo Beltrano,

2009-09-26T14:55:00.000-07:00

Eu venho aqui de muito péssimo grado escrever isso pra você. Eu não queria escrever. A minha vontade era de vomitar tudo isso na sua cara, despejar como um balde d'água em temperatura abaixo, bem abaixo de zero. Por um dia, ao menos por um dia, eu me sentiria bem melhor. Dormiria bem melhor. Minha consciência estaria tranquila, porque finalmente eu te faria entender as coisas, ainda que de uma maneira não muito agradável. Em compensação, eu tiraria o seu sono, e se bem conheço a minha natureza, eu faria você chorar rios ao relembrar cada palavra que eu te falasse. Eu não me orgulho de escrever isso. Eu não me orgulho mesmo. Realmente, a minha vontade era essa, mas, felizmente, eu sirvo a um Deus Vivo que me impediria de cometer tais atos, porque, confesso, eles seriam muito desagradáveis. Eu não iria fazer um escândalo e muito menos usaria termos chulos( não, eles não fazem parte do meu vocabulário diário!), mas você já recebeu pequenas doses amostrais que constatam a veracidade do que escrevo.

É que eu não consigo ser hipócrita, eu não consigo fingir o incômodo que você me provoca. Se eu nunca disse que você é inconveniente: você é. Se eu nunca disse que você não sabe conversar com uma mulher: você não sabe. Se eu nunca disse que você é um chiclete: você é pior- é uma Super Bonder. E mesmo que eu te dissesse tudo isso pessoalmente, eu sei que no dia seguinte, você viria cheio de dentes, fingindo não ter acontecido nada; dizendo que estamos nos distanciando.

Ah, se eu pudesse, colocaria um continente entre nós, só pra te manter bem longe de mim! Eu nunca quis estar próxima de você, eu nunca quis ser sua amiga; porque eu sei que este não é o seu interesse, eu nunca quis nada de você, muito menos suas cartas anti-românticas e seu suposto buquê de rosas. A sua obsessão me assusta. Eu tenho medo de você, do seu jeito masoquista de ser, eu não sei o quê pessoas como você podem fazer. Eu não queria te tratar assim, mas você pede. A culpa é toda sua.

Mas uma coisa eu tenho que admitir: como você é criativo! Só uma mente fértil como a sua pra inventar tanta coisa. Suas mentirinhas dariam um ótimo romance. E por isso, e só por isso, eu às vezes até me divirto com o seu jeito estranho de ser, mas isso é bem às vezes.

Eu estava muito feliz, porque, por um minuto, acreditei que você havia entendido tudo depois daquele xeque que lhe dei, mas que pena!, não era mate, e você mais uma vez cumpriu a missão de acabar com a minha alegria. Eu acho que eu vou ter que desenhar pra você, porque estou começando a desconfiar que você tem dificuldades cognitivas.

Apesar de tudo, eu não te odeio. Chega até a ser um milagre isso, mas é verdade. O meu sentimento se interpõe entre medo e pena. Mas fique ciente: estou orando por você, pra que Deus coloque em seu caminho uma pessoa que saiba te suportar. Assim, do jeitinho que você é. Ao contrário de você, eu não vou sair inventando coisas a seu respeito, e prometo nunca falar sobre isso.

Só não se aproxime de mim. Eu não sei quem te convenceu de que eu sou meiga, mas eu sei ser grossa quando as circunstâncias me obrigam. E você está me obrigando muito.

É só.

Bruna

18

2009-09-21T13:41:00.000-07:00

É. Dezoito.

E eu ainda me pergunto quais foram as mudanças.

***

-Tá bom! Tem 5 meses que eu fiz 18 anos, mas senti uma necessidade de postar algo do tipo, afinal 18 é 18. Não é 17 nem 20, é 18.

- Detalhe: Ainda tem gente que diz que eu tenho 16, tá?

Pulo

2009-09-09T14:25:00.001-07:00

Eu pulei. Mas não foi por fuga, ou medo. Eu pulei. E em nenhum momento olhei para trás. Eu simplesmente pulei. E não me preocupei se o fundo era pedregoso ou não. Eu só pulei.

Eu queria o vermelho, eu queria o azul. Queria o norte, queria o cruzeiro-do-sul. Eu queria a chuva, queria o sol. Queria a escuridão, queria o farol. Eu queria o igual, queria o oposto. Eu queria a cara, queria o rosto. Eu queria ter, e acabei não tendo; queria ser, mas continuo não sendo.

Mas eu me desculpo, eu me refaço, eu me componho, e aperto mais o laço. E um laço vermelho, acetinado. Porque eu queria dizer sim, e digo não, porque eu não quero a rima, nem a canção. Eu quero a antítese, eu quero a contradição. Eu quero tudo. Rima não.

Mas a rima persegue, e o não vira sim. E o meu não é assim: sim-não, não-sim. E o tudo é o nada, o errado era o certo, o possível já tentaram, mas o impossível eu ainda quero. E o azul virou cinza. Cinza-morte. E o sul já deixou de ser sul há muito tempo. Agora é norte.

Porque eu sou verbo de ligação, e o complemento é necessário. O sujeito é impessoal, mas o adjunto é temporário. E o relógio insiste em dar voltas. Ao contrário, ao contrário...

E a rima não sai de mim, e continuo nas mãos dela. Eu rimei tudo, tudo; até o que não era. Eu rimei princípio com fim, não com sim, eu rimei angústia e calmaria, vontade e agonia. Mas essa rima eu refaço. Não deu certo. Porque o meu querer é indefinido. Um tanto torto, e meio perto.

E por detrás das luvas de película, estão as garras escondidas. E por detrás do balde d'água, está a marca da medida. E por detrás da máscara, uma risada estridente. E por detrás do querer, uma pergunta intermitente.

E os heterônimos partiram, e pousaram noutro ser. Mas eu hei de alcançá-los, alcançá-los-ei. Por isso eu pulei.

Eu pulei. Mas não foi por fuga, ou medo. Eu pulei. E em nenhum momento olhei pra trás. Eu simplesmente pulei. E não me preocupei se o fundo era pedregoso ou não. Eu só pulei.

E quando eu chegar no fundo, eu aviso; de alguma forma eu aviso, se o chão é mesmo pedregoso, ou se é areia fina. Liso.

Confidências

2009-08-18T08:00:00.000-07:00

* Esse é um conto inédito, qualquer semelhança com a realidade será mera coincidência. Ou não.

** Para um "relacionamento", que finalmente decolou. Amiga, é claro que tem alguns do meus pedacinhos de pitacos, caso contrário, toda lucidez seria perdida.

Mais uma vez, me muni de coragem. Hoje eu peço.

Lembro-me como a conheci. Foi numa daquelas partidas de buraco, que a gente vicia quando se está de férias. Eu era amigo de uma amiga dela. Nas partidas, ela sempre ganhava de mim. Sempre. Isso era bom, porque eu tinha um pretexto para, no outro dia, voltar a vê-la: A revanche- que de revanche, em si, não tinha mesmo nada.

Acho que era por isso que eu perdia, afinal de contas, era muito mais interessante olhar para aqueles rasos olhos negros, do que para aqueles tediantes pedaços de papel, que já estavam me frustrando, devido a minha, digamos, desatenção a eles.

E foi aí que começamos a conversar, eu, rindo da minha burrice, e ela explicando, com toda seriedade, as estratégias de tal jogo.

Estrategista. Essa é a palavra. Porque mesmo sendo amigos(se a coragem me valer, isso mudará), eu não consigo entender como pode uma pessoa ser tão sistemática.

Tão moleca, e tão séria. Tão prática, e tão fugaz. Ela me prendeu, mas de uma maneira surprendeentemente doce.

A cada dia, ela ia aprisionando um pouco de mim. Como uma caça que, sutilmente, é atraída pelo caçador. Os seus olhos me desarmam, me hipnotizam; e mesmo que eu recue, eles estarão sempre ali, querendo me tragar.

Eu gosto tanto de estar com ela, de olhar pra ela, de sentir o cheiro suave do shampoo de hortelã naqueles cabelos cor-de-mel, quando estes, descuidadosamente, escorregam por suas costas.

Com ela eu posso ser eu mesmo. Mas ela não deixa barato. Me olha sempre com um ar altivo e desafiador. Tenho a impressão de que ela já sabe de tudo, porque parece me testar a todo momento. E aqueles olhos, ah, aqueles olhos...Mas tudo isso me dá medo!

Ela não é dessas meninas que a gente derrete com um buquê de rosas, um ursinho e um pouco de chocolate. Não, ela não é nem um pouco romântica. Pelo menos, não descaradamente romântica. Ela é só ela, e isso é apaixonante.

Tá bom! Eu sou só um garoto, mas eu sofro, caramba! Ela tem 15 e eu 18, entretanto ela insiste em pisar no meu coração com salto agulha. E isso dói...

Mas, enfim. Eu só sei que ela é diferente do resto, porque um amor é sempre incrivelmente diferente das outras pessoas. Decidida, linda, e sim, geniosa. Mas eu quero amá-la, eu quero entendê-la, eu quero decifrá-la antes que ela me devore, e ela já começou pelas pontinhas.

Ora, quem vem ali..É ela! Ainda está longe, mas seus cabelos não me deixam enganar.

Um vestido azul e um par de fones. Quem foi que disse que eu estava aqui? Não foram vocês, foram?

Ela está séria. Séria como eu nunca a vi. Está parada na minha frente. E agora, o quê que eu falo? Seu olhos me intimam, e eles por si só dizem:" Estou esperando!"

Eu não disse nada. A munição acabara. As expressões formais para o contexto fugiram, mas ela continuava ali, fixamente olhando para mim. Aí, notei por um instante, que no canto de sua boca, um riso se escondia. Mas ela também não disse nada.

O silêncio e as sensações.

Duas mãos se uniam.

- Esse texto não é tão lúcido quanto eu o projetava para ser. Porque amor, amor nunca foi uma coisa tão fácil de se transcrever e, honestamente, foge muito da minha lucidez. Mas, enfim..

- Gente, o blog está fazendo 1 ano! Agradeço por perderem um pouco do tempo de vocês lendo minhas asneiras e insanidades. Pelas sugestões de texto, e por, aos poucos, me deixarem ficar. Obrigada mesmo!!

- Agora é só comentar!

Rotina

2009-08-11T14:34:00.000-07:00

Todos os dias, a menina caminha o mesmo caminho de casa para a faculdade. Engana-se quem pensa que é da mesma maneira. A capanga azul, de bolinhas pretas, cheia de chaveiros com corações vermelhos, que tilintam pelas ruas. Um all star rosa, um óculos lilás. Seus pés vão disputando espaço com tantos outros pés, e aí ela não consegue entender como é que essas pessoas conseguem andar e falar tanto, depois de um dia exaustivo de trabalho.

Um cachorro a segue. Um moço de boina caminha, lendo papéis avulsos. Dia de apresentações de trabalho, e provas. Dormiu tarde, acordou tarde, e de mau-humor. Um céu bonito, um cheiro de brisa, um vento no rosto. Um olhar certeiro, uma cara corada. Um violão, um ponto de ônibus, e o circular atrasado. Pensava na vida, pensava em nada. Dizia com os dedos, escondia com o olhar.

Uma esquina dobrada, um all star desamarrado, e a lua regendo a noite. Cabeça cheia, deixa-se ser guiada pelos passos. Uma mão no bolso, outra no cabelo.

Preferia que fosse tudo de outro jeito.

Beijinho pra eles,

2009-07-20T08:51:00.000-07:00

para os meus amigos, claro! Porque falando a verdade, ter amigos é privilégio de poucos. Eu sei, eu sei...você pensou : ''Que clichê mais barato! Só ela não sabia disso!!"- mas é tão bom ter amigos, e é tão difícil fazer um também. Pelo menos pra mim, que sou um pouco, digamos, anti-social. Não muito, só um pouquinho.

Hoje, eu sou uma universitária (puxa..é bom dizer essa palavra-UNIVERSITÁRIA !-soa bem, mas vamos focar nos amigos.), estou num processo de construção de novas amizades, conheci pessoas legais, e acho que estou deixando um pouco de lado o meu lado anti-social ( a repetição é enfática!), mesmo assim, ainda tem "gente" que reclama dizendo que eu nem olho pra cara, mas é assim mesmo. A vida é uma surpresa, e quem sabe amanhã eu não destrambelho a falar com essa "gente"? Vai saber. Entretanto, hoje eu quero falar especialmente daqueles bons e velhos amigos que fiz no tempo de escola- pra ser mais precisa, ano passado mesmo!

Esses amigos são OS amigos. Eles cuidam de mim como se fossem meus irmãos, e isso me faz bem. A minha família de amigos é muito grande, o que é estranho para uma pessoa anti-social, mas repito: é assim mesmo. As pessoas são diferentes, e o que seria do amarelo se não fosse o azul, hein? Mas então...

Criei laços muito fortes com os meu amigos de escola. Infelizmente, nos separamos, mas o carinho continua.

Sabe aqueles amigos que te aturam falando por horas sem parar? Aqueles que dizem que a sua franja é de época? Aqueles que suportam ver você, dia e noite, discutindo a Gramática? Aqueles que te chamam pra almoçar, quando você vai só fazer uma visitinha inocente? Aqueles que mesmo sabendo que você não vai aparecer, te chamam pra um cinema? Aqueles pra quem você manda umas 30 mensagens por celular só pra explicar lorotinhas relevantes? Aqueles que te colocam apelidos? Aqueles que te zoam?

Ah, não sabe??

Pois bem. Esses são meus amigos. E eles nem imaginam o quanto me fazem bem.

Amo vocês, todos!

Para a "menina dos Meus olhos"

2009-07-06T07:54:00.000-07:00

Filha, acorde...Já é hora ! Bem sei que você queria ficar dormindo, mas Eu preciso falar com você ! Aliás é tão lindo quando você levanta toda descabelada e com os olhos inchados, e depois se arruma, e fica cheia de si, cheia de vida ! Eu te fiz tão perfeita...

Mesmo quando você reclama de tudo(até porque você se irrita muito facilmente, mas Eu estou te dando paciência!), Eu posso ver a perfeição em você.

É tão graciosa a sua gargalhada alta, que faz seus olhinhos se fecharem. É tão encantador o modo como ajeita o cabelo, e o coloca delicadamente atrás da orelha. É cativante esse seu capricho de menina.

Mas meu bem, porque tem demorado tanto de sorrir ultimamente? Por que agora substitui aquelas gargalhadas por soluços?

Por que seu olhar, antes tão cintilante, anda tão embaçado?

Por que perdeu aquela coragem, que te fazia tão ousada? Por que deixou de acreditar?

O quê que tá doendo? Por que tá desse jeito?

Não chora, que Eu não suporto ver um filho Meu chorar.

Como não? Eu estou vendo suas lágrimas. Espera, deixa eu enxugar aqui...

Ah, minha filha...Por que criou expectativa com coisas que não são Minhas? Por que não teve esperança em Mim ?

Não fica assim. Essas coisas acontecem e passam. É, Eu sei...você ainda sonha com um conto de fadas, né?

Eu vi as vezes que você encharcou o travesseiro com seu choro. Eu vi as vezes que teve caimbras nos pés por querer falar Comigo. Eu vi todas as vezes que olhou para o céu, e clamou por Mim.

Eu ouvi, minha pequena. Eu ouvi.

Eu sei que você pensou que Eu havia me distanciado de você, mas você ainda não aprendeu, minha flor? Às vezes eu Me calo, mas é porque estou em serviço!

Eu também choro, e Me entristeço quando te vejo olhando para o chão e achando que Eu não te perdoo quando você me pede(é claro que Eu perdoo!) e que os dias serão sempre do mesmo jeito.

Entenda, lindinha: muitas pessoas em quem você confiava podem te fazer chorar, a Minha vontade pode nem sempre te agradar, mas Eu estarei aqui. Sempre.Eu só preciso que você Me escute, você quer ?

Eu prometi que estaria sempre com você, não prometi? Então deixa...

Porque Eu...Eu derramei Meu sangue por você. Por você, menina dos Meus olhos.

"É por isso que Ciência e Fé não combinam..."

2009-05-21T09:23:00.000-07:00

Certa feita, na aula de Metodologia do Trabalho Científico, uma colega minha interferiu e disse isso.
Discordei. Mas permaneci calada.
Em casa, a afirmação feita por minha colega me inquietou de tal forma, que resolvi me manifestar no blog, tendo em mente que este é um assunto que rende opiniões.
Ciência e Fé se combinam, sim! E digo mais: andam juntas; e de mão dadas; embora os praticantes de ambas as partes não percebam.
Se você é um daqueles céticos, com certeza vai me chamar de louca. Mas se for uma pessoa inteligente, culta e bastante informada(tanto é que está lendo o meu blog), vai, indubitavelmente, acompanhar a minha linha de raciocínio até o fim, para só depois me dar seu parecer, que será gentilmente transcrito num comentário, não é mesmo?Agradeço desde já !
Eu explico: Em primeiro lugar,não existe pessoas ateias. É absolutamente certo. A partir do momento que os cientistas, ou qualquer outra pessoa deposita sua esperanças em algo ou alguém, seja na ciência ou até mesmo num familiar, ela passa a ter fé, entretanto num "deus" (assim mesmo,com d minúsculo !).
Em segundo lugar, está o big-bang.
Os cientistas(e mais uma vez eles) estão desvendando o que aconteceu antes da explosão da matéria que deu origem aos átomos, galáxias, estrelas, planetas e seres vivos, como nós. Algumas teorias defendem a idéia de que havia antes algo homogêneo e estável, a que deram o nome de singularidade inicial.Porém havia uma probabilidade de se sofrer uma perturbação quântica. E foi isso o que houve. Assim precipitou-se o big-bang e a criação do cosmos. E o que houve antes disso? Segundo os cosmologistas: NADA. Então quem criou o Universo e gerou essa perturbação?
Um mero acaso? E o que acontece com a mais famosa lei dita pelo ícone da ciência, Isaac Newton:" Para toda ação,há uma reação" ?
O que acontece com muitas pessoas, meu caro leitor, é que quanto mais vão aprendendo sobre o Universo,acabam acreditando que podem compreender cada vez mais sem nenhuma interferência sobrenatural.
A ciência limita-se apenas a construir explicações naturais para fenômenos observáveis, por isso não conseguem provar a existência de Deus. O grande problema é que a ciência quer para si o papel de descobrir a verdade. Científico não é verdadeiro. Científico é o que segue determinados padrões metodológicos aceitos pela comunidade científica. Eles nunca provarão que Deus existe procurando provas científicas, sendo que elas são metafísicas.
Agora, façamos uma retrospectiva histórica: O que foi mesmo que motivou, num primeiro instante, a obsessão dos cientistas em descobrir a origem do Universo? Não teria sido justamente a idéia do Criacionismo, descrita na Bíblia? Arrááá...
Elementar, meu caro leitor! Está provado:"A ciência sem fé é manca, e fé sem ciência é cega"-foi o que disse o próprio Einstein.
Queridos cientistas, até para se acreditar que o homem veio de um animal irracional, peludo, e que emite sons ininteligíveis, é necessário uma dose de fé, que eu, particularmente, nesse aspecto, não tenho um pingo. Mas se os senhores se sentem bem tendo um macaco como parente, chamem-o para uma partida de futebol, ou para assistir a uma ópera, quem sabe ele não sai de lá compondo como Beethoven?
Porque até mesmo a CIÊNCIA e a FÉ que andam de mãos dadas, tem lá sua discordâncias, não é assim com todo casal? Vai ver que é porque "os opostos se atraem"..

Letrinhas aleatórias

2009-05-21T09:12:00.000-07:00

Eu orkuto

Tu orkutas

Ele orkuta

Nós orkutamos

Vós orkutais

Eles orkutam

Alguém disse...

2009-03-12T16:38:00.000-07:00

"As palavras não são apenas uma fonte de mal-entendidos, como confidenciava a raposa ao rapaz de cabelos loiros parecidos aos campos de trigo, que nada lhe diziam até o ter encontrado.
As palavras são a vida de quem nunca a viveu.
Quem descreve a sua vida em meia dúzia de letras amontoadas num claro sentido, não vive. Imagina a vida que não tem e gostaria de ter.
Refugia-se naquelas traições, que além de o/a enganerem lhe roubam o tempo para realmente poder viver o que tanto descreve como seu.
As palavras reduzem a cinzas a imensidão de emoções que nos preenchem na vida que ocupamos com sentimentos em vez de letras seguidas numa qualquer língua que dizemos materna, mas de maternal também tem muito pouco.
Porque a vida é demasiado cheia para ser apenas transcrita em palavras bonitas que se debitam num blog.
A vida vive-se, as palavras apenas a (D)escrevem..."-O sentido das Coisas(coloca no Google, que aparece o blog!)

Regresso

2008-11-01T12:43:00.000-07:00

Em meio a algazarra dos amigos, calado ficou.Todos estranharam. De uma hora para outra: mudo. Logo quem? ELE. E como se não bastasse, colocara fones nos ouvidos. Agora ouvia música. Parecia ouvir.
Da janela do ônibus, ele observava Deus sabe o quê. Do lado de fora, uma escuridão. E como se não bastasse seu olhar submisso e paciente; a algazarra o interrompia de instante em instante, abalando o queixo que se apoiava nas mãos. Estas, ora estavam no queixo, ora nas pernas. O olhar paciente só se inquietava no momento em que ele olhava para o relógio.
Mas é que ele é "palhaço". Por que estava tão soturno, então? Ou isso era apenas implicância minha? Saudade de falatório? Ele caminhava correto, com aquele passo curto. Deduzi cansaço. Aí, mesmo assim, escasso no falar, não negou por um momento uma gargalhada, nem o valor de seus olhos. Mas essa idéia que me deu..sei lá. Cisma. Demasias do cérebro, dos olhos, ouvidos e coração.
Ele nem me perturbou. Sim. Digo por ser algo quase que rotineiro; e nem isso fez . E às vezes eu guardo comigo essa intenção de mal-querer e me esquivo de qualquer pensar. Mas é que hoje eu penso além; e a consciência escuta e se espanta.
Mas então, num dado momento, eu disse :
-Calou-se !
Não ouviu. Parece que não. E eu também não me atrevi a repetir. No me gusta hablar sola .
E ainda na janela do ônibus, tinha os olhos aparentando vagar sem rumo, e durante esses minutos, algo refletiu passivamente em que seus olhos entreviam. O vulto das árvores, zonas de sombra e luz, globos iluminados dum lado a outro nas extremidades dos postes. Agora parecia mais tranquilo.
Com o torso encurvado, as mãos envolvendo o celular e os cotovelos fixos nos braços da poltrona, mirou o chão por algum momento e atentou apenas para aquele pulsar surdo e doloroso que lhe martelava as vísceras.
Chegara ao início de tudo. De onde partiu.

Alguém disse...

2008-10-30T07:52:00.001-07:00

"Um dia desses, eu separo um tempinho e ponho em dia todos os choros que não tenho tido tempo de chorar."-Carlos Drummond de Andrade

Porque é Primavera .

2008-10-14T12:29:00.000-07:00

Sobre a luz dourada do Sol, o lírio acordava. Como uma entidade. Como um grande animal. Como um prolongamento de luz que nasce do solo, e segue em direção a uma luz maior.
O acordar do lírio era adorável, de sereno e brilhante despertar. Era como uma coisa de outro mundo, mágica e linda, e fantasmagórica ao mesmo tempo.
Fazia silêncio ali. Um silêncio para além do chão e das árvores. A casa ,amarela e de formas extraordinariamente arredondadas, parecia respirar com cuidado para não perturbar o acordar do lírio.
Apenas alguns pássaros cantavam. Lá no céu, um azul incrivelmente belo se deixava perceber. Era como um ritual.
Ela olhou tudo e seus olhos se arregalaram de espanto e de emoção. Dentro das suas roupas, era uma menininha admirada daquele segredo de luz e beleza.
Sussurrou baixinho :
- Que lindo !

Alguém disse...

2008-10-14T10:18:00.000-07:00

"Perdoem-lhe esse riso.."-Machado de Assis

Resolveu mudar. E mudou

2008-09-06T13:34:00.000-07:00

E não é que de uma hora para outra , ela resolveu mudar !?

De uma hora para outra, ela se cansou da rotina. Detesta rotina, ainda que lhe digam que "toda rotina tem sua beleza".

Mudou de ônibus, consequentemente, mudou de ponto. Agora ela acorda mais cedo. Bem mais cedo.

Mudou de cadeira. Mudou de humor. E muda ainda.

Mudou de brinco, de anel, de bolsa. Mudou de caneta. Só não mudou de caderno.Mudou de amigos. Mudou de pose. Aprendeu a tirar fotos, coisa que detestava.

Agora são outros livros, outras histórias, outros CD`s e outras músicas.

Outros poetas. Outros estilos.

Ela mudou de meia. Mudou de cor. Ficou "bege, rosa, blue ".Mudou de concepção. Mudou o que antes chamava de generalização. Mudou o lado do travesseiro. Trocou o lado da cama. Mudou de vida, e viu que mudou o que ela achava que não deveria mudar.

Só lhe resta o caderno, que ainda não mudara.Começa a escrever. Uma crônica, ou um testemunho talvez. E pensa em publicar, mas muda de idéia. Mais uma vez.

De repente

2008-08-05T09:11:00.000-07:00

Era sábado. De repente, ela se cansa de lavar os pratos de sua casa, numa pia de inox , que refletia sua imagem. De repente ela deixa de lado o detergente e a esponja de aço, e caminha até o seu quarto.

Senta em sua cama, e tira as sandálias de seus pés. E deita. E pensa. Pensa em pegar sua caixa onde veio o celular. Era lilás, sua cor preferida.

Nela, guardara bilhetes, cartas e fotos de seus amigos. Muitos, é verdade, ela não vê mais e nem sabe de notícias.

E lê. Relê. E uma saudade imensa a acomete. Saudade dos risos, das fofocas, dos mestres, das aulas de Educação Artística. E de repente, aquela caixinha a transporta diretamente ao encontro de acontecimentos antigos. E chora. E quanto tempo fazia que não chorava assim . E ri. E quanto tempo fazia que não ria assim. De verdade. E queria voltar. De alguma maneira, mas queria voltar. E olhou para o presente. E viu o tempo sorrir para ela.

O tempo pôs a mão em sua cabeça e a ensinou, naquele breve espaço de hora, que ela pode crer em mudanças quando duvida de tudo. Ensinou que ela não pode mudar o mundo conforme o seu coração, e que é preciso mudar um pedaço de horta, uma paisagem, um homem. E a verdade é que eles mudam. Mesmo.

E o tempo a ensinou"de repente, não mais que de repente ", já dizia um grande poeta .

O vestibular

2008-08-01T12:58:00.000-07:00

Ocupada o bastante para escrever
Comemorando...

Dos pedaços de Lucidez

2008-08-01T12:12:00.000-07:00

"A noite desce, o calor soçobra um pouco,

Estou lúcido como se nunca tivesse pensado

E tivesse raiz, ligação direta com a terra

Não esta espécie de ligação de sentido secundário observado à noite.

À noite quando me separo das cousas,

E m'aproximo das estrelas ou constelações distantes —

Erro: porque o distante não é o próximo,

E aproximá-lo é enganar-me. "

Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos" Heterónimo de Fernando Pessoa